Trittoli

Qui neve: passo e chiudo

2011-03-02T10:26:00.000+01:00

Ho deciso che qui chiudo.

Blogspot mi sta stretto.

Ho bisogno di aria nuova.

Cambio finestra sul mondo.

Ne userò una più grande e comoda.

E soprattutto molto più mobile.

E versatile.

Vado qui.

Potete venire se vi va.

Sono ancora in fase trasloco, troverete gli scatoloni in giro e i pensieri sparsi.

Devo capire dove stanno tutte le cose che mi servono.

Chissà dove li ho mess i link e forse anche i vostri commenti si sono persi per strada.

Non ci sarà molto più ordine del solito.

Abbiate pazienza.

Forse dipingo anche le pareti, adesso valuto.

Si accettano consigli e critiche ovviamente.

A di là.

PS: succede, a volte, che i neuroni si annoino e quando son fermi da troppo tempo si aggrovigliano.

Accade come agli atleti che, abituati a tenere i muscoli in allenamento, se si fermano entrano in crisi.

Come una droga.

Astinenza da movimento.

Così io.

Ho passato gli ultimi mesi a frustare il cervello, adesso pompa ossigeno benissimo ma il mondo intorno a lui si è bloccato.

Peccato, però.

(tiro un sassolino con la punta della scarpa).

Sento addosso un senso di quiescenza un po' pruriginoso.

Forse è quello che sentono le gemme, là fuori, adesso che nevica in testa.

E questo stato di quiescenza lo irrita e lo innervosisce.

Lo sento che borbotta, là sopra.

La mia cura preferita (e unica) è imparare.

Questo salto in wordpress è solo un paliativo, ovviamnente.

Ma a me basta poco.

Ci provo.

L'Arco Baleno

2011-02-18T16:51:00.002+01:00

Una parola sola è come muta

Pensiamo le parole: una a una,

una parola sola è come muta,

ombra d’assenza, eco di silenzio.

Anche quando è nobile, un nome,

la parola assoluta di qualcuno,

se è sola, si affanna, si affatica,

sta, rigida, lì fuori dalla gola.

Ma se è con altre, impara il divenire,

s’inverba, s’aggettiva, si congiunge,

s’avverbia, si sostanzia, o viceversa,

si fa fiore di frase, si discorre,

s’incora, s’avvalora, si risponde.

Noi così stiamo, in casa, o nelle gole,

chiusi, origliando i sensi, i canti, il sole?

Roberto Piumini

(da Le poesie del rispetto).

Per noi tutto è iniziato da una parola scritta vicino ad un'altra.
Poi sono diventate molte parole.
Scritte, tutte scritte mai dette a voce.
Scritte, davvero.

Abbiamo imparato il divenire: insieme.
Siamo partite da una cartonina e scrivendo e scrivendo, come per magia, le parole s'inverbano, s'aggettivano, si congiungono e poi divengono.

L'Arco Baleno cartonina si è trasformata in un quadro che per un po' è rimasto a casa di Nina.

E poi.

In due abbiamo temuto.

Temuto in silenzio senza parole scritte.

Col fiato sospeso siamo entrambe rimaste perché lei ha fatto le valigie e ha dovuto viaggiare.

Avevamo un'unica parola scritta che nemmeno era una parola:

era un numero che la identificava mentre passava di mano in mano

di postini e corrieri incuranti della sua fragilità.

In silenzio entrambe la seguivano.

Poi lei.

È arrivata.

Avvolta, protetta, intonsa.

Per molti infiniti minuti l'ho tenuta tra le mani.

Ho seguito sulla tela i tratti delle mani di Nina.

Ho sentito il rosso del vestito.

Ho sorriso.

Sono io, ho detto.

Sono davvero io.

Ho scritto molte parole vicine a Nina.

Sapevo fin da prima che mi arrivasse dove l'avrei messa,

come se l'avessi avuta da sempre.

Senza una minima esitazione.

Ora è appoggiata ad un muro privato, intimo e silenzioso.

Ogni sera prima di andar da Morfeo lei mi strizza l'occhio complice.

Ho deciso di farla vedere così anche qui

ma con la luce soffusa,

i contorni sfumati,

i tratti percepiti ma non chiari.

Per proteggerla.

Per tenerla mia.

Perchè sono gelosa.

Questa cartonina che è cresciuta ed è diventata tela è solo mia.

E tua.

Perchè l'amore non deve essere un segreto.

Lei ora sta in casa, chiusa, chiusa origliando i sensi, i canti e il sole.

Idee calde che vengono dal freddo

2011-02-17T09:11:00.000+01:00

Non appena posso vado a sbirciare da Poppytalk un blog canadese che colleziona ispirazioni e promuove giovani talenti emergenti.

È un insieme di menti eterogenee dall'handmade al vintage, dagli illustratori agli arredatori d'interni.
Stoffe strane che diventano borse, fogli di quaderni strappati, fotografie, ceramiche decorate, cuscini, sticker per portatili, grucce foderate di carta da fumetti, portavasi, vestiti e canovacci.

Recentemente ha pubblicato una raccolta di 70+ artisti che espongono qui fino al 4 Marzo 2011.

Anche solo per sognare o per rimestare il nido in previsione della primavera o per carpire idee da regalare spesso passo di lì.
E ci trovo sempre qualcosa di meraviglioso.

Trompe l’oeil

2011-02-14T08:43:00.000+01:00

Trompe L'oeil from Tyson James Dale on Vimeo.

(via @abby)

Contatrice di nuvole

2011-02-13T20:10:00.003+01:00

Soffia, inserito originariamente da Trittoli.

Sono stata trascinata in un turbine lavorativo che mi ha sballottata, sulle sponde di gennaio, lasciata inebetita, stordita e attonita a fissare il calendario e capire che sono già arrivata a metà febbraio.

Ho raccolto i brandelli di tutte le me che hanno faticato indefesse, battagliere e un po' stupite della rinnovata capacità a tener botta nelle traversie di questo mondo nuovo (nuovo per me che questo lavoro non ho mai fatto).
Tenere botta si fa per dire: spesso son caduta in orari vergognosamente infantili tramortita dalla favola della buona notte raccontata alle mie me che fingevano di stillare sogni meravigliosi i una mente seienne.

Insomma, ho portato le mie membra stanche a marinare in un brodo di bolle fantastiche.
Le terme, che invenzione.
Adesso mi godo questo sole di metà febbraio.
Chissà che tempo ha fatto prima, chissà.

Devo dirvi che mi siete mancate, che vi ho spiato di sfuggita nelle pause nanometriche autoconcessemi (quelle me che dirigono i lavori sono tremendamente severe).

Che adesso ho mille cose da fare che mi sono rimaste indietro (yuppiduuuu! oh ma quando si va in pensione??).

Che mi sollazzerò con le frivolezze che adoro.

Ho rinchiuso quelle severe in gatta buia: le altre hanno preso il sopravvento e preparano l'arrivo della primavera con festeggiamenti consoni a chi sogna di fare la contatrice di nuvole da grande.

Sì, ho deciso.
Da grande voglio fare la contatrice di nuvole.

Ps: anche io c'ero in piazza. Oggi.

Contatrice di nuvole

2011-02-13T20:10:00.001+01:00

Soffia, inserito originariamente da Trittoli.

Gerbera d'inverno

2011-01-29T15:53:00.001+01:00

Gerbera 1977, inserito originariamente da Trittoli.

Fuori fa freddo.
Non si decide a nevicare.
Spalmata sul divano sonnecchio.

Una gerbera arancione mi ricarica le pile.

Sulla mia lavagna

2011-01-27T10:41:00.002+01:00

Sulla mia lavagna, inserito originariamente da Trittoli.

Qualcuno è passato dal mio foglio bianco verticale e mi ha lasciato un omino che trasporta una fragola gigante.
Le fragole crescono in campi di matite.
Nel mio portapenne pieno di matite è spuntata una fragola-caramella.
Di zucchero.
Rossa.
Enorme.
Lunga quanto una matita.

La condivido mentre le mie ghiandole salivali esplodono in un tripudio zuccherino e le mandibole lavorano di gran lena.

Il sogno

2011-01-24T09:18:00.000+01:00

Visionari, onirici, caleidoscopici e leggiadri.
I Momix.

È come svegliarsi di continuo da un sogno.

L'illusione di osservare un acquario dove fluttuano meduse blu per poi scoprire, con rammmarico, che sono braccia.

O un bocciolo di un fiore.

O un ragno. Un'ombra di una mano. L'illusione dell'ombra della mano. L'illusione dell'ombra della mano che disegna un ragno.

Una mano o due mani?

Ogni volta che la tenda rossa si chiude, ti desti, capisci che sei seduto in una poltrona rossa di velluto, a teatro.

La tenda si riapre e tu sprofondi in uno spazio parallelo.

Gli occhi e le orecchie hanno fili invisibili che ti trascinano sul palco, s'impossessano della tua mente e la lasciano inebetita lì ad assorbire emozioni.

La mente osserva.

Dico la mente perché il corpo dello spettatore è lì abbandonato sulla poltrona, come un vestito dismesso dopo una giornata fuori casa.

La mente invece fluttua.

I corpi non sono corpi eppure lo sono.

Riconosci gambe e braccia ma poi si trasformano in altro che subito non riesci a definire e solo dopo qualche secondo di ritardo lo cogli.

Quei pochi secondi ti sono fatali: nel momento in cui capisci e definisci una forma o un oggetto è troppo tardi.

Definendo l'immagine concreta, che in genere appartiene al mondo naturale , sei stato trascinato nel tunnel del sogno.

Il fondo nero del palco è suggestione fin troppo reale.

E sei entrato nel tunnel, sei mente anestetizzata con luci e ombre, trucchi atavici dell'illusione scenica, qui rivisitati di neon e psichedelia.

Blu elettrico. Giallo neon. Bianco fibra ottica.

La musica subdola s'incastra, s'insinua fa leva e accoglie ogni singolo gesto o l'illusione di un gesto di un corpo. O forse due.

Davvero l'incastro della musica con la rappresentazione è notevole.

Non sto a lodare la performance perfetta dei ballerini (atleti? attori? circensi?) ma l'incastro delle diverse parti.

Lodo l'incastro della musica elettronica nella psichedelia onirica del gesto atletico.

Beh.

Ieri sono andata a teatro a vedere i Momix.

Mi son piaciuti.

Ma non riesco a descriverli.

Ode al cazzeggio

2011-01-22T19:29:00.000+01:00

La mia solitudine oggi è stata consapevole.
Desiderata.
Silenziosa ad alto volume.
Goduta.
Pigramente trascinata col sorriso.
Riflessiva.
Avvolta da una pace colorata.
Morbida.
Densa di coccole e massaggi all'ego.
Piena.
Offuscata dal tic tac che trasporta il tempo.
Impegnata.
Raccolta nella pampa dei miei ideali.
Profumata.
Aspetta sorniona gli abbracci.
Letteraria.
Accoglie nuove idee.

Civettuola.
Saccente.
Vanitosa.

Spendere intere giornate nella mia tana mi esalta.
Il pane e la focaccia sono in forno.
La musica è una compagna sublime.
La mia ombra è una quadrupede con coda che scivola altezzosa ad ogni mio passo bipede.
La scia dell'acqua che fuma ancora avvolge il bagno.

Questo cazzeggio mi rende rotonda e colorata come il portacandele.
Che non è il massimo, lo capisco, ma a me sta bene così.

Bentornata

2011-01-18T19:09:00.001+01:00

Bentornata, inserito originariamente da Trittoli.

C'era una volta una gatta,
che quando le sue padroncine gironzolavano,
lei andava in vacanza dai nonni a Torino.

Ora è tornata.
È arrivata circospetta, un po' offesa mi pare.
Col suo fare saccente ha annusato tutti i vari oggetti disseminati sul pavimento, sul tavolo, sul divano, sulla libreria, sui vari letti e sul balcone.
Tutto era come lo aveva lasciato.
Tutto tranne una nuova costruzione arancione.
Di cartoncino ruvido, un po' spesso, con molti frammenti colorati sul pavimento questa casa-teatro ha persino un tetto sulla testa.
Costruita non certo per lei in diversi pomeriggi di pioggia e buio, possiede una bella finestra larga.
È entrata in punta di zampe coi suoi fianchi rotondi (ma quanto ha mangiato in vacanza???).

Dalla finestra si è messa a guardarci.
Ora pare non sia più offesa.

Aspetto

2011-01-17T08:51:00.001+01:00

Inverno, inserito originariamente da Trittoli.

Aspetto il sole.
Il vetro si asciugherà.
L'immagine sarà nitida.
Non ci saranno sagome di vasi.

Aspetto.
E tifo per le goccioline d'acqua.
Chi resisterà più a lungo senza lasciarsi cadere?

Posto di blocco

2011-01-14T18:32:00.001+01:00

Posto di blocco, inserito originariamente da Trittoli.

È stato difficilissimo fotografare.
Temevo che mi avrebbero visto.
Mi hanno intimato diverse volte di mettere via la macchina fotografica.
Nemmeno un paesaggio, una nuvola, un cammello.
O mettendoci in mezzo una bambina fingendo di volerla immortalare.

Io, donna bianca, non sono abituata ai rimproveri arabi da un ragazzo-bambino soldato, con una divisa troppo larga, con una mano sul manico del fucile e l'altra che gira vorticosamente davanti ai miei increduli occhi.
Seriamente agitato e intimorito.
E io pure.
L'ho sempre messa via con movimenti lenti (me lo hanno suggerito).
Non mi chiedono soldi, non fotografo volti, manco case e tantomeno presidi militari.
Dal mio punto di vista occidentale non riesco a capire.
Sapessi l'arabo gliene direi quattro in quanto a diritti negativi e libertà dell'individuo e possibilità di espressione.
Quando, in arabo, gli viene spiegato che sto fotografando una nuvola replicano che non importa e che devo fare in fretta a mettere via la macchina.

Quasi tutte le foto sono fatte con questo spirito: fai in fretta e nascondila.

Poi ho capito.

Che brutto avere inculcata questa mentalità arrogante e supponente.
Che brutto essere sicuri di sapere.
Che brutto essere convinti di far parte del gruppo con l'etichetta - i giusti -.

Eppure ho fatto le scuole alte (mia nonna continua a dirmelo) e un briciolo di critica, di messa in dubbio, di vaglio di diverse ipotesi dovrebbe essermi rimasto nel sacchetto di iuta sgarrupato con su scritto pH.D. che mi trascino dietro malvolentieri.

Niente: io so.
Questo è giusto.
Questo è sbagliato.
Ecco fatto il pacchetto di certezze.
Pronto all'uso.

Il Sinai ha subito attacchi terroristici, come ben sappiamo.
Io lo sapevo.
Lo sapevo razionalmente.
Ho fatto i compitini e mi sono documentata prima di partire.

Nel 2004 sono morti in 34 a Taba.
Nel 2006 in 18 a Dahab.
Rispettivamente a Nord e a Sud della nostra capanna.
Il turismo è colato a picco trascinandosi dietro la miseria e l'arsura.
I turisti occidentali qui son veramente pochissimi ormai.
In genere, questa zona è meta per egiziani del nord e israeliani.

Sapevamo benissimo di entrare in un territorio caldo.
(Tutti tranne mia mamma a cui ho detto che sarei andata in un villaggio turistico vicino alla blasonata Sharm).

Ho letto le peggio cose sui beduini.
Eppure non mi sono fermata alle righe scritte, sono andata oltre per tentare di capire.
Il limite della lingua è una barriera spinosa eppure ho tentato di spingermi oltre il bordo delle relazioni e infilarmi dentro quelle “tende” in silenzio a bere tè caldo.
Anche solo per cogliere quegli occhi e quel modo di stare sdraiati e seduti.

Ho letto degli attentati ma mi son fermata lì.
Leggo sempre di attentati. Uno più uno meno.
Ho letto e non ho capito un bel niente.
Leggere e non capire.
Trovarcisi significa capire.
Forse.
Non sempre.
Questa volta sì.
Ho capito.

La percezione della realtà è molto distante dai concetti fatti di righe infilate nella pagine dei libri.

Maledetta la mia arroganza.
Quel bambino soldato mi stava aiutando.
A modo suo.

Di questa foto voglio ricordare i seguenti dettagli
la kefia rossa di R., beduino driver, che si intravede dallo specchietto retrovisore;
la pelliccia sopra il cruscotto.
la domanda "mamma che cosa è un posto di blocco"
il rumore dei finestrini che si abbassano mentre ci avviciniamo
la mia mano che nasconde la macchina sotto il pareo
l'arbre magique rosso in tinta con la kefia
la mano scura di N. che abbassa il volume decisamente allegro della radio

Non tutti i dettagli sono visibili.

Inshallah

2011-01-13T10:48:00.000+01:00

In questi giorni, lontana dal ricco mondo bianco occidentale ho ribaltato la scala delle mie priorità.
Non riesco a condensare tutto quello che vorrei dire e poi in questi casi mi trasformo in scribana logorroica.

Ho aspettato diversi giorni aspettando che l'entusiasmo scemasse e che la voglia di parlare venisse piegata dalla quotidianità europea, per appiccicare qui un raccontino semplice ma esaustivo delle emozioni pazzesche che mi hanno lacerato e sconquassato, esaltato e osannato l'animo.

Niente da fare.

Allora ho deciso di liberare i miei tre neuroni ribelli (ehm, forse son di più) e di lasciar seduto il mio neurone razionale.

Quindi vi dovrete sorbire, rumorosamente, una cucchiaiata di brodo caldo di un mio viaggio in Medio Oriente.
Due sono state le componenti dominanti: le persone e i luoghi.
Qui vi parlo delle persone.
E inizio dicendo Inshallah.

Forse nella mia vita precedente ero una beduina. Forse sono una beduina e non lo so ancora.
Badawi (بدوي).
Dirlo a voce alta in arabo forse spiega da sè quello che intendo.
Il concetto di gruppo, di unione, di fratellanza, di condivisione.
Il concetto di caldo nell'unione, dell'incastro morbido delle diverse parti e delle contemporanea necessità dell'individualità di ogni singolo.
"Me against my brother, My brothers and me against my cousins, then my cousins and me against strangers"
Siamo stati loro ospiti, alla stregua di essere cugini.
Gli stranieri erano gli altri.
Se un beduino ti porta in macchina è molto probabile che non sai quando parti, non sai quando arrivi, non sai se arrivi nel posto che hai chiesto, non sai che al prossimo posto di blocco ti lasceranno passare.
Sempre il beduinodriver non ha niente ma niente ma niente davvero però quando parti ti lascia un sacchetto con 3 succhi di frutta e dei biscotti. E col ditone scuro indica la bambina che risponde Shukran (grazie).
Quando torni nella tenda c'è di sicuro un pasto caldo per te e un tappeto che ti accoglie, un fuoco per la sera, una partita a Backgammon, la shisha se la vuoi, forse altri ospiti nuovi e nuove idee da ascoltare.
Particolare menzione va in questo viaggio a H.
Gentile, giovane, tedesco di nascita ma attualmente in Gerusalemme, backpacker che ha viaggiato con noi. Incontrato per caso, per caso uniti.
Il suo "arabo" ci ha concesso sconti, trattazioni, incomprensioni linguistiche (un tassita ci ha lasciato al Bordo con Israele anzichè al Porto!!!), dialoghi con beduini, ignari dell'inglese, che altrimenti sarebbero rimasti sepolti ed inespressi.
Gli occhi hanno trovato una forma e un'espressione dietro ad una cantilena dolcissima perché quando non conosci una lingua solo gli occhi ti parlano.
Seduta sulla sommità di un monte in Giordania, con una vista da togliere il fiato, ho condiviso un tè con una donna che vendeva pietre. Solo l'arabo poteva aprire quella tenda lassù in cima.
Inshallah.

Il tempo (الوقت).
Il tempo è relativo: quello che segna l'orologio non corrisponde al vero.
Il sole dice sempre la verità per quando c'è. Quando non c'è ci sono le stelle.
Legato al tempo è il concetto di attesa.
Attendere è una parola nuova di zecca, con un valore e un peso ben preciso, fatta intimamente propria da una bambina di 6 anni. Nel mondo occidentale (ricco e bianco) dove-tutto-è-subito aspettare un tempo indefinito per avere qualunque cosa è stato il più grande scatto di crescita mai fatto finora.
Aspettare significa ore misurate in lancette.
Aspettare il mangiare senza sapere che cosa sarebbe arrivato. Per un'ora di lancette, magari.
Aspettare al confine per avere un visa senza capire perché quella stessa guardia che sta lì fuori seduta ad aspettare con te poi entra dentro, ad un segnale ignoto, e finalmente ti regala un "timbrino" sul tuo passaporto nuovo fiammante, con tutti ghirigori che vuol dire che puoi passare di là dal confine. Per un'ora di lancette, magari.
Aspettare che parta una nave, che aveva un orario, ma che non vuol dire che coincida con la partenza. Per diverse ore, magari.
Aspettare in una sala d'attesa tra gente che dorme, gatti che si lamentano, bambini in numero ed età indefiniti, odori diversi, guardie armate che oziano, bicchieri di plastica di tè bollente che ustionano le mani (ma come fanno, io dicevo. Ho provato: hanno ragione si può), uomini che mangiano semi di qualcosa e sputano la buccia con soddisfazione, pochissime donne che trascinano pance e bimbi, ventilatori che girano e girano e muovono aria ferma, valigie fatte di tela e annodate in alto di dimensioni inusitate, uno spazzino che spazza un pavimento impossibile da pulire. Sempre per diverse ore, magari.
Aspettare regala la noia. Che è un dono meraviglioso.
Amare la noia è difficile a 6 anni. Eppure ci siamo riusciti.

Inshallah.
Inshallah.
Quante cose da dire.
Ma devo ritornare a lavorare che qui funziona l'orologio con le lancette che misura il tempo.
To be continued.

NB: presto arrivano anche le foto che forse rendono di più delle mie righe scritte.

La gatta inverna

2010-12-22T11:27:00.000+01:00

To do list

Stare sotto le coperte al caldo.

Svegliarsi e fare colazione con calma.

Giocare tutto il giorno, cospargendomi di brillantini e provando i diversi trucchi.

Assistere ai diversi spettacoli di musica, di teatro e di travestimento che spesso si tengono nell’altra stanza di casa.

Sporcarsi le dita di diversi colori.

Guardare i diversi video (con voce narrante) girati ad altezza di-un-metro-e-una-spanna per stupirmi di tutti i dettagli che riesce a cogliere.

Leggere i libri nuovi che abbiamo in sospeso, con la coperta arancione e una gatta sulle acciambellata sopra.

Fare a maglia e all’uncinetto.

Fare il pisolino del pomeriggio.

Darsi lo smalto alle dita dei piedi.

Farsi una maschera-scrub per il viso al miele e zucchero.

Mettere in ordine le fotografie.

Fotografare le cose di tutti i giorni.

Leggere libri non di lavoro.

Mettere dis-ordine in casa.

Patisco fortemente il buio e il lavoro-succhia-energie non aiuta.

Mi rimangono minuscoli spicchi di tempo per riflettere.

Non mi posso lamentare eppure c’è un fondo di grigio piombo nella mente.

Questo solstizio d’inverno è un acmè al contrario.

Da adesso possiamo solo risalire.

Pazientate: oggi mollemente avanzo.

Ricompongo il Gatto Inverno di Rodari per trovare aria in questa giornata troppo seria.

Il gatto inverno -
Ai vetri del lavoro stamattina
l'inverno strofina
la sua schiena nuvolosa
come un vecchio gatto grigio:
con la nebbia fa i giochi di prestigio,
le case fa sparire
e ricomparire;
con le zampe imbianca il suolo
e per coda ha un ghiacciolo
Sì, signora responsabile scientifica,
mi sono un po' distratta
ma per forza, con quel gatto,
con l'inverno alla finestra
che mi ruba i pensieri
e se li porta in slitta
per allegri sentieri.
Invano io li richiamo:
si saranno impigliati in qualche ramo
spoglio ;
e per dolce imbroglio

chiotti, chiotti,
fingon d'esser merli e passerotti.

Ehm, sì.

Il file arriva subito, signora responsabile scientifica.

Edera con glassa

2010-12-17T11:02:00.001+01:00

Edera con glassa, inserito originariamente da Trittoli.

Questa mattina passando dall'Orto Botanico, in centro a Bologna, vendevano edera glassata, ghiaccioli all'anice e bastoncini di pesce rosso surgelato.

Peccato non aver avuto nemmeno un penny in tasca.

Bordo di zucchero

2010-12-15T09:26:00.001+01:00

Bordo di zucchero, inserito originariamente da Trittoli.

Freddo freddissimo.

Gli ombrelli si sono inzuppati nello zucchero.

L'inverno è alle porte.
L'autunno ha già fatto le valigie.

Pettinare olivi

2010-12-14T09:32:00.000+01:00

Per due giorni ho pettinato olivi.
Pettinare un albero non capita tutti i giorni e quindi mi considero fortunata.

Fingermi il Barone Cosimo Piovasco di Rondò (con un pettine in mano) è stata la principale occupazione degli ultimi due giorni.

Per pettinare olivi bisogna:
1) vestirsi con vestiti caldi e con spirito critico;
2) fare conoscenza con ogni albero;
3) cambiare punto d'osservazione più volte.

Come gli animali, anche le piante hanno il loro carattere, le inclinazioni e le manie.
Prima di salire su un albero è bene chiederglielo, ascoltarlo e soprattutto osservarlo.

Nord e Sud per iniziare.

E poi le pieghe che ognuno sa prendere.

I bambini, liberi di cadere dagli alberi, hanno ne hanno sperimentato diversi tipi.

Una volta capito con chi si ha a che fare, con il rastello si pettinano le fronde e si fanno cadere le olive sui teli, sistemati in terra con la cura con cui una madre copre un infante nella culla.

Da terra si pettinano le fronde più basse: qui c'è molta soddisfazione perchè sovente capita di avere in testa una pioggia di olive che ti arriva da quelli che lavorano alle fronde in alto. I bambini (e una mamma, ehm) gradiscono oltremodo.
Dal ramo con le gambe penzoloni si pettinano le fronde interne alte: non vi sto a dire cosa preferisco. Divento tautologica.
Qui, in alto, il tempo scorre veloce e poi fa più caldo (ho cercato tutte le scuse per infilarmi tra i rami).

Scopro con piacere che fare olive è un po' come potare un bonsai, come scrivere un haiku o come fare meditazione.

Il pic-nic nei campi a dicembre è fantastico: stretti stretti, con entrambe le mani che reggono pane e frittata, con il bicchiere di vino rosso in bilico sul prato, con il naso da tirar su ogni due minuti, con i discorsi sulle api, con le suole zeppe di fango, con le spalle larghe e i polmoni aperti.

Finisco con le gote rosse e un po' accaldata come se avessi speso l'intera giornata sulle piste da sci.
Anzi no, molto meglio.
Con la mente sgombra come se avessi fatto un'ora di meditazione.
Peccato che le olive si raccolgono una sola volta all'anno.

Onore a chi scavalla il confine

2010-12-13T08:54:00.000+01:00

Evviva.

Ecco a voi chi ha osato scavallare i confini del pensiero.

Ecco chi ha osato tanto.

Ecco chi vola sui fiori anche in questo quasi inverno.

(In ordine di apparizione come nei film)

nina

anonimo (Fra)

Tatà (Roma)

oneofthesethingscomesfirst

LaRaffa

chiaralice

Siete state bravissim*.

Mandatemi una lettera virtuale a

s punto selvaggia chiocciola gmail punto com

con il vostro indirizzo di carta.
E nei prossimi giorni vi arriverà la busta colorata.

Andare oltre

2010-12-08T07:30:00.031+01:00

Un tempo lontano, quando avevo sei anni, in un libro sulle foreste primordiali, intitolato "Storie vissute della natura", vidi un magnifico disegno. Rappresentava un serpente boa nell'atto di inghiottire un animale. Eccovi la copia del disegno.

C'era scritto: "I boa ingoiano la loro preda tutta intera, senza masticarla. Dopo di chè non riescono piu a muoversi e dormono durante i sei mesi che la digestione richiede".

Meditai a lungo sulle avventure della jungla. E a mia volta riuscii a tracciare il mio primo disegno. Il mio disegno numero uno. Era cosi:

Mostrai il mio capolavoro alle persone grandi, domandando se il disegno li spaventava. Ma mi risposero: "Spaventare? Perché mai, uno dovrebbe essere spaventato da un cappello?" Il mio disegno non era il disegno di un cappello. Era il disegno di un boa che digeriva un elefante. Affinché vedessero chiaramente che cos'era, disegnai l'interno del boa. Bisogna sempre spiegargliele le cose, ai grandi. Il mio disegno numero due si presentava cosi:

Questa volta mi risposero di lasciare da parte i boa, sia di fuori che di dentro, e di applicarmi invece alla geografia, alla storia, all'aritmetica e alla grammatica. Fu così che a sei anni io rinunziai a quella che avrebbe potuto essere la mia gloriosa carriera di pittore. Il fallimento del mio disegno numero uno e del mio disegno numero due mi aveva disanimato. I grandi non capiscono mai niente da soli e i bambini si stancano a spiegargli tutto ogni volta. Allora scelsi un'altra professione e imparai a pilotare gli aeroplani. Ho volato un po' sopra tutto il mondo: e veramente la geografia mi è stata molto utile. A colpo d'occhio posso distinguere la Cina dall'Arizona, e se uno si perde nella notte, questa sapienza è di grande aiuto.

Ho incontrato molte persone importanti nella mia vita, ho vissuto a lungo in mezzo ai grandi. Li ho conosciuti intimamente, li ho osservati proprio da vicino. Ma l'opinione che avevo di loro non è molto migliorata.

Quando ne incontravo uno che mi sembrava di mente aperta, tentavo l'esperimento del mio disegno numero uno, che ho sempre conservato. Cercavo di capire cosi se era veramente una persona comprensiva. Ma, chiunque fosse, uomo o donna, mi rispondeva: "É un cappello".

E allora non parlavo di boa, di foreste primitive, di stelle. Mi abbassavo al suo livello. Gli parlavo di bridge, di golf, di politica, di cravatte. E lui era tutto soddisfatto di avere incontrato un uomo tanto sensibile.

( da Il piccolo principe, Antoine de Saint Exupéry).

Anche io faccio così.

Da quando ho avuto l'onore intellettuale di com-prendere queste righe.

Il resto della storia la conoscete, no?

Adesso io chiedo a voi, che state leggendo, cosa vedete?

Lo so che siete voi, che vi conosco benissimo, ormai.

Che ve le potrei spedire senza fare tutte queste menate.

Ma non di tutt* conosco l'indirizzo, vero.

Allora vi chiedo: cosa vedete?
Ho lasciato la forbice nel mio portapenne, per chi ha una Ragione imbrigliatrice di fantasia e proprio non riesce ad andare oltre all'apparenza.

Cosa vedete nell'ombra, là dietro?

Chi risponde, riceve una cartonina.

Sì, davvero.

Quale? Beh, la Sig.ra Statistica deciderà per voi.

(ehm @ninetta tu puoi partecipare lo stesso, non ci sarà una cartonina per te!).

È tutta una scusa per ringraziarvi.

A modo mio.

Mandarvi un bit colorato con un bit di luce.

Per tutte le volte che mi avete letto e sostenuto.

Un grazie che passa anche attraverso Nina che mi aiuta dolcemente a naufragar in questo mar.

Il mio è un abbraccio virtuale: è collettivo, ma lo preferisco individuale e puntuale.

Vorrei scrivere a mano su una busta colorata il vostro indirizzo per farvi vedere le curve della mia grafia, oltre a questo schermo piatto.

Non vanto una bella grafia.

Vanto il desiderio di dire grazie brevi manu.

Non c'è una risposta giusta.

L'importante è andare oltre.

Stai in guardia, caro mio

2010-12-07T10:11:00.000+01:00

Son qui.

Che lotto con i mulini a vento,
che dibatto con i miei sensi di colpa,
che dipano dubbi spessi,
che scaccio paure ataviche,
che attendo risposte silenti,
che sconfiggo idee di rinuncia,
che srotolo panni di fiducia,
che sbrino un corpo sonnolento,
che cerco un filo colorato di speranza,
che ascolto silenzi pesanti,
che tendo una mano dai polpastrelli infreddoliti,
che parlo a ruota libera,
che miglioro ed evolvo,
che rido di gusto,
che piango se ascolto CreuzadeMa,
che salto nel letto convinta di un terremoto,
che lotto col coltello trai denti,
che godo di un dito sporco di cioccolato,
che sogno senza sosta e senza fatica,
che mi nascondo dietro me stessa,
che fingo di consolare le mie sviste per disattenzione,
che sprono e rialzo chi mi cade di fianco,
che mi accomodo a gambe incrociate,
che anelo a questa vita costruita di sogni,
che ricucio le mie ferite,
che ondeggio come l'acqua.

Son qui, caro dicembre.

Il tuo freddo non mi avrà.

San donato occupata

2010-12-02T17:35:00.000+01:00

Onore e gloria a voi!!

Una stagione: l'autunno

2010-12-02T09:27:00.000+01:00

Un autunno quasi inverno.

Meno male che le forme tonde rassicurano da lassù.
Meno male che l'arancio, il giallo e l'oro scaldano il sottobosco.
Meno male che qualcuno fa luce dove c'è buio.

Mi rintano sempro più dietro alle lenti.
Cerco di carpire l'attimo che fugge e farlo mio, per tenerlo e conservarlo.
Sto passando un periodo compulsivo di fotografie.
Sono ossessionata dalla luce, che mi manca e non è mai sufficiente.
Gli scatti sono sempre troppo "sporchi"o poco nitidi.
Non demordo e continuo.

Gioco e rigioco con le lenti e i rullini.
Queste, le mie app fotografiche preferite.
Sono perfette perchè coniugano il mio desiderio ossimorico di vintage e tecnologico.
Ognuno, ha le sue manie.

E io adoro le imperfezioni, le differenze e i dettagli che stonano.
Come quel pezzetto mangiucchiato di foglia.
Perchè penso al bruco, che la mangia.
Ma la mangia quando è verde.
O penso alla beccata di un fringuello che ha visto un bruco che mangiava la foglia.
Che la mangiava quando era verde.
E penso che è rimasta appesa, nonostante, la beccata e il bruco.
E io son qui sotto che la guardo, ormai virata all'arancio mattone.
Che fortuna, aver visto questa scena.

Nevica. Molto.

2010-11-28T12:35:00.000+01:00

Sole arancione

2010-11-27T12:29:00.000+01:00

Happy birthday: ovvero 3 + 3 = 6

2010-11-25T12:45:00.003+01:00

Happy birthday, inserito originariamente da Trittoli.

Tanti auguri a me.

Che son ben 6 anni che sono mamma.
E proprio non me li sento questi anni.

Sento ancora il sorriso dell'ostetrica che vede un "9" omino gigante, scritto con l'eyeliner waterproof, attorno ad un occhio-ombelico.
Facevo la cretina con la macchina fotografica. Ma il waterproff era davvero waterproof. Non ho fatto in tempo...

Sento ancora l'acqua calda che mi ha accolto per il mio dolcissimo travaglio.

Sento tutto ma non me li sento questi anni.

L'età anagrafica non è importante, infondo.

3+3 = 6
33 a me e 6 a lei.

Che fortuna che ho.

The Girl Effect: The Clock is Ticking

2010-11-24T09:04:00.000+01:00

Scrivete, diffondete e moltiplicate le possibilità.
Usate i banner e tutto il materiale che trovate qui.
Usate i vostri blog e i cinguettiii.
O quello che vi pare.
Usate la testa, soprattutto.

Le donne

2010-11-23T15:47:00.000+01:00

t-Tuwani e’ un villaggio di circa 200 persone, in Cisgiordania, nelle colline a sud di Hebron. L’area, nota anche come Masafer Yatta, e’ occupata militarmente dall’esercito israeliano e dagli insediamenti dei coloni estremisti nazional-religiosi che con la violenza cacciano i pastori/agricoltori palestinesi dalle loro terre. La popolazione palestinese della zona e’ impegnata da anni in una resistenza nonviolenta che coinvolge donne uomini bambini del luogo, ma anche attivisti israeliani ed internazionali.
La comunita’ di At-Tuwani aderisce al Coordinamento Palestinese dei Comitati Popolari per la Lotta Nonviolenta.

Lunedì 29 Novembre 2010
a VAG61, via Paolo Fabbri 110, Bologna

ore 20,00: aperitivo mangereccio
ore 20,45: presentazione At-Tuwani Project di SMK Videofactory 2010
Campagna di autofinanziamento per la produzione di un film documentario sulla resistenza nonviolenta del villaggio di At-Tuwani
ore 21,15: incontro con KIFAH ADDARA Responsabile della Cooperativa delle Donne di At-Tuwani
“Non abbiamo la forza dell’esercito israeliano,
ne’ il potere delle tradizioni che ci tengono confinate in certi ruoli, comunque sia, noi sappiamo che una donna in piedi di fianco ad un altra donna, in una linea di solidarieta’, e’ una forza piu’ potente di entrambi.”
Kifah Addara

Right now

2010-11-19T13:34:00.000+01:00

L'autunno

2010-11-18T08:45:00.001+01:00

Aspetto il verde al semaforo.

A tutte le donne e a tutti gli uomini

2010-11-15T11:19:00.000+01:00

TRAILER " WOMEN ARE HEROES" from SOCIAL ANIMALS on Vimeo.

Un progetto del fotografo JR, premiato con il Ted.
Info: womenareheroes.be. (via @internazionale).

Una stagione: l'autunno

2010-11-11T07:00:00.006+01:00

Accade a Bologna, nelle stradine appena fuori le mura.
Accade di avere tappeti di foglie sotto le ruote.
Accade di poter andare contromano (nonsidice...) fischiettando.

Quando i cerchi gommati accarezzano il manto di foglie il rumore ferroso della catena cambia suono.
Diventa morbido e ovattato.
L'odore di bosco sale leggero.
Ogni tanto nevica: son gocciolone dorate.

Ho osservato quest'uomo che zigzaggava beato.
Ha percorso la stradina con le mani in tasca, pedalando.
Ho sorriso felice della sua tranquillità.

All'ultimo, ho scattato.
Non ho resistito.

Che meraviglia questo autunno.

Tutto diviene e io pure

2010-11-10T07:26:00.001+01:00

Panta rei, dice il mio caro amico Eraclito.

A volte bisogna correre.
Capicollarsi giù dal salto,
rimbalzare sugli spigoli,
sgomitarsi un po' con le altre goccioline,
allungarsi come un filo
e poi piombare col fiato sospeso nell'avvallamento.
Riprendere fiato,
tra una bolla di schiuma e l'altra,
tra una fogliolina disgraziata
e un sasso ormai rotondo e levigato.
Spruzzi e schizzi.
Suoni continui e scoscesi.
Profumi di vita e di movimento.
Qui c'è molta energia.
Bisogna imparare a raccoglierla e conservarla.
Senza avere una borsa, ovviamente.
Questo è difficilissimo.

A volte bisogna solo farsi parte del tutto.
Diventare rotondi.
Semplicemente stare fermi e aspettare.
Qui c'è poca energia.
Bisogna imparare a spendere e stillare quella accumulata prima.
Godere anche delle rotondità di tutti gli altri lì intorno.
Anche questo è difficilissimo.

Adesso che l'ho compreso, ho trovato l'equilibrio.
Un equilibrio dinamico che oscilla tra i due stadi che contraddistinguono chiaramente tutte le mie me.

A volte scorro impetuosa,
a volte poltrisco rotonda.
Sono acqua, questo è indubbio.

L'amico Eraclito ne sa a pacchi.

Novembre di Venere

2010-11-09T09:26:00.000+01:00

Novembre malandrino sei arrivato.

La luce è stata inghiottita.
Un'ora è stata divorata.
Il sole è stato rapito.

Che fatica, che sarà.

Bisogna correre ai ripari.
Bisogna inventarsi amuleti e totem.
Bisogna aguzzare l'ingegno.

Potrei mettermi la Venere di Willendorf sul tavolo.
Osservare ogni giorno le sue rotondità e sognare le abbondanze primaverili ed estive.
Strizzare le meningi e proiettare la fertilità femminile della Venere su Gaia, sperando che venga trasposta nel mondo reale.

Questo richiede concentrazione.
E fatica.
Molta fatica.

Abdico, allora.
Metto una padella rossa in testa e costruisco un nuovo totem.

Ecco a voi la mia Venere di Novembre.

Piove ma chissenefrega

2010-10-31T12:34:00.000+01:00

Piove.
Molto.

Noi non ci scoraggiamo e coi vasetti dello yogurt, il pongo e le candeline costruiamo mostri terribili.
Questa notte abbiamo ospitato un amico geco, di nome Coge, che ha trovato conforto sul nostro soffitto.
Dice che la sistemazione è confortevole, ma che c'è molta polvere che gli si infila tra le dita.
Dice, poi, di non gradire quando accendiamo la luce.

Questi giorni dovevano essere dedicati alla raccolta delle olive.
Tortelli e vino rosso consoleranno uno squadrone di giovani tristi per la mancata fatica.
I ciocchi di legno musicano l'atmosfera.

È un vero peccato che il cielo pianga.
Lo lasciamo sfogare tanto noi siamo al caldo e con la pancia piena.

Le emozioni

2010-10-29T10:12:00.000+02:00

L'emozione del tacco delle scarpe da tango delle amichette.

L'emozione di pulire l'insalata e salvare le spaesate lumache.

L'emozione di un mazzo di fiori a centro tavola.

L'emozione di sgranocchiare le castagne coi nonni.

Settimana densa, molto densa.

E mi sono arrivate anche molte, moltissime sorprese da oltre oceano.

Piene zeppe di ideogrammi cinesi.

Come sempre, sono in ritardo nelle mie azioni e nel postare quello che in tempo reale mi accade.

Questa mia vita è incontenibile, straborda felice in un battello perennemente ebbro.

Fluisce quasi morbida.

Certo ci sono anse, correnti avverse e animali pericolosi.

A volte sbuffo e sospiro.

E anche mi lamento.

Poi mi siedo.

O mi butto in piscina per riprendere contatto con tutte le mie me, che in larga misura, sono acquatiche.

E ritorno in pace con me e tutte le altre me in fila.

Le ore di sonno non sono mai sufficienti, soprattutto in questo periodo.

La mattina maledico, in diverse lingue, gli spilli che pungono le nocche mentre vado in bici.

Le gocce di freddo che scendono dagli occhi, anche se li strizzi.

Maledico la luce che manca quando trilla la sveglia.

Poi arrivano i cieli azzurri, tersi e leggeri dell'ora di pranzo.

E allargo il torace.

Lotto sempre con il tempo anche se non porto l'orologio.

Ma mi basta stanare un colore, un dettaglio, un errore, un'imperfezione (per altri) e subito sorrido.

Mi basta pochissimo: l'odore delle briciole di legno delle matite temperate.

O una goccia di karkadè che riposa sul tavolo bianco.

Ottobre sta facendo le valigie.

È iniziato tondo tondo come la sua "o".

Sta finendo morbido e aperto come la sua "e".

This moment

2010-10-29T08:52:00.000+02:00

This moment taroccato

2010-10-22T14:39:00.000+02:00

Le mie idee hanno tempi differenti rispetto alle mie azioni.
Le foto che ho in testa mi sfuggono.
L'azione passa e l'idea resta.
Inespressa.
Non accontentandomi, piuttosto scrivo e niente foto.
Ahhhh, 'sti compromessi mi van stretti

This moment: un gelato da tre euro.

Con la luce di ottobre che filtra dal portico mi appoggio alla colonna.
In una vietta tipica del centro di Bologna.
Con il pavimento in graniglia e l'intonaco arancio, del tempo che fu.

Senza pudore.
Senza remore.
Senza sensi di colpa.

Un gelato godurioso.
Consumato con la sciarpa al collo.

Cioccolato rotondo, globoso, intimo e anche un po' eccitante.
Crema fiorentina color tuorlo appena sbattuto, col retrogusto di amaretto e l'accidia tipica della crema.
Bacio elegante, voluttuoso e anche un po' superbo.

Ben 5 nocciole intere, dico 5.

Ho appena consumato.
Sto ancora gongolando nei sensi.

La vita è troppo breve per non godersela.

Fiori con segreti

2010-10-20T09:24:00.000+02:00

Mi dice "Image uploads will be disabled for two hours due to maintenance at 5:00PM PDT Wednesday, Oct. 20th. Learn more".

Eh allora no foto oggi.

Immaginazione.

Ieri sera pedalavo attraversando il mio quartiere.

Silenzio da coprifuoco come solo le "zone residenziali" sanno regalare.

La luce del semaforo si rifletteva sull'asfalto.

Un gatto attraversava strafottente e sicuro la strada deserta.

Pedalo tirando su col naso.

Metto a turno le mani in tasca: comincia il freddo che punge le nocche.

Attraverso le mura.

In pratica è come cambiare città.

Un brulichio di gente.

Le luci offuscate delle stradine, dei portici, dei locali.

Le bici accatastate ai più improbabili pali.

Il cicaleccio dei molti sparsi in qui e in là.

Gli incontri dei soliti che passano, tornano, vanno.

Difficile non incappare in qualcuno che conosci.

Condivido sogni, follie, sfoghi davanti ad un calice di vino (rosso, per certo) con la mia Centrifuga.

Il tempo sfugge rapido.

Parliamo veloci.

Sono ritagli di tempo, cuciti con determinazione, lontani dagli impegni dei bambini, dei compagni, dei lavori della vita di tutti i giorni.

Abbiamo racchiuso in questo spazio noi.

Quelle "noi" vere e spontanee, senza filtri e senza intermediazione del "devo essere".

Che fortuna, poterlo fare.

Fiori con segreti e sorprese.

Prima di uscire ho preparato gli ultimissimi fiori di zucca comprati al Mercato Clandestino.

Una delizia, ve lo dico.

Ripieni di mozzarella, capperi e acciughe.

Ingredienti: quantità a sentimento.

Procedura: su ispirazione e combinazione cromatica dei vari elementi.

Cottura: in forno, appena in tempo per non far virare il giallo tuorlo dei petali.

Presentazione: fiori con fiocchi.

Delizia degli occhi e del palato.

Ve lo dico, me ne vanto.

Fiori con segreti e sorprese.

Vele volanti

2010-10-19T09:28:00.000+02:00

Veleggio.

Con le vele colorate.

Saprai che non t’amo e che t’amo

perché la vita è in due maniere,

la parola è un’ala del silenzio,

il fuoco ha una metà di freddo.

Io t’amo per cominciare ad amarti,

per ricominciare l’infinito,

per non cessare d’amarti mai:

per questo non t’amo ancora.

T’amo e non t’amo come se avessi

nelle mie mani le chiavi della gioia

e un incerto destino sventurato.

Il mio amore ha due vite per amarti.

Per questo t’amo quando non t’amo

e per questo t’amo quando t’amo.

(Neruda)

This moment

2010-10-15T16:57:00.000+02:00

{this moment} -

credit by S.

Una stagione: l'autunno

2010-10-14T09:12:00.000+02:00

I viticci mormorano: stiamo stretti, arriva il freddo.

Il trifoglio al filo d'erba: avvicina quella coperta color cuoio.

Grazie ad Ester, ogni giovedì sorrido per questo momento che mi aiuta a fissare i momenti e i pensieri dell'autunno.

Con la mia barchetta bianca (il mac, ndr) navigando in direzione America sono approdata nei little red buttons e nella sua corona di foglie.

Lei mi ha detto di chiedere a loro per saperne di più.

Ovviamente, quei rossi mi han colpito.

Devo cercare una carta nautica che mi indichi la rotta per stanare un bel mazzo di foglie rosse.

Le note sfuggenti

2010-10-09T09:06:00.003+02:00

Sto attraversando un periodo di ingordigia musicale.

Tutte le note di tutti gli strumenti.
Ogni strumento ha la sua personalità.
Io sono innamorata della fisarmonica e delle percussioni.
Ma anche delle note sintetiche. Molto.

Le note non bastano mai.

Sfuggono, salgono, scendono, s'inabissano e poi esplodono.

Attraversano la pancia e il bacino: boong boong, come una percusssione.

Percepisco quell'istante della mano piatta un attimo prima che batta sulla pelle.

Sono stati di microapnea che si susseguono con intervalli e ritmi diversi.

Risalgono, dolcemente, come un rampicante su un muro, fino alle spalle.

Dilatano la cassa toracica e ritmano il respiro come il soffietto della fisarmonica.

Quando arrivano nel cuore subito entrano anche nella mente.

Le note sintetiche, non so bene perchè, hanno vie preferenziali.

Scuotono, vibrano, stridono, rimbombano, titillano.

Tutto in uno stesso istante.

Tutto profondo e tutto iperuranico.

Tutto rotondo e pungente.

Le note sintetiche avvolgono come una tana di orso in letargo.

Il violino disegna merletti e pizzi.

Almost dong dong dong (+5)

2010-10-08T09:02:00.000+02:00

From Amanda.

{this moment} - A Friday ritual. A single photo - no words - capturing a moment from the week. A simple, special, extraordinary moment. A moment I want to pause, savor and remember. If you're inspired to do the same, leave a link to your 'moment' in the comments for all to find and see.

I whish you a looooong weekend without clock...

Una stagione: l'autunno

2010-10-07T09:36:00.001+02:00

L'appuntamento del giovedì di Ester.

Le foglie e la luce, come una coperta calda, avvolgono i sogni.

Ora li preparo, li ordino, e li metto a riposo.

Li preparo al letargo.

Toccherà portare le arance

2010-10-05T09:51:00.000+02:00

dal Secolo XIX: "Anche Greenpeace ha fatto sentire la propria voce: una ventina di attivisti hanno aperto due striscioni sulla facciata principale del nuovo padiglione B che raffiguravano un gigantesco scheletro di balena accompagnato dal messaggio “Serve un Santuario non un cimitero”, per portare all’attenzione il degrado del Santuario dei Cetacei. Gli attivisti sono stati tutti identificati. Gli agenti della Digos hanno accertato l’identità di venti manifestanti, 19 italiani ed uno spagnolo. La loro posizione è al vaglio della Procura. Rischiano una denuncia per il reato di occupazione di edificio. "

Mi toccherà portare le arance e le matite colorate agli amici in prigione.
Ad uno in particolare.
A lui devo la scoperta di Erri De Luca.
E molto altro.

"Sorrideremo dei nostri vizi. Quali? Quelli di darci per scontati, come se dovessimo esserci sempre come il suono delle campane, come se dovessimo morire insieme ed essere nati insieme, sempre: vizio venuto perché un piccolo spago di giorni si sgomitolava e ci faceva ritrovare.
Povera abitudine: raro che uno si accorgesse che l'altro era cambiato dalla sera prima. Raro che ci si accorgesse che il suo umore metteva una pausa diversa tra il giorno già pronto e il buongiorno scambiato, che un sogno aveva sforzato gli zigomi, che un'ombra mai avuta cadeva dalla lampada sulla guancia. Sorrideremo del vizio che ci fa vedere uguali e capiremo i fitti nostri mutamenti e stupiremo che siano stati così numerosi."

(Non ora non qui. E. De Luca)

Così siamo io e lui.

Pensare stanca

2010-10-04T17:11:00.000+02:00

Anche di sabato, la sveglia (maledetta…).

Questa volta trilla per arrivare a Ferrara al Festival di Internazionale.

Stranamente puntuali arriviamo da Teresa.

Geniale idea per giovani menti (6-12) che ri-leggono e disegnano le principali notizie che avvengono nel mondo.

Un mondo in bianco e nero, appeso in bella vista, a testa in giù.

Incredibile e commovente il risultato: un giornale dal titolo “Antiscoop”.

L’importante è capire che si può avere un punto di vista diverso.

Entusiasmo. (Ora sfogliamo, vantandoci anche un po', i nostri fogli in bianco e nero).

Mentre le giovani menti usano i neuroni, le dita e le forbici, le vecchie menti, affrancate e leggere, si fiondano all’anteprima italiana di War don don. Ne escono arrabbiati, perplessi, con punti di vista diversi, con una visione contradditoria del diritto internazionale. E con lo stomaco rovesciato per la crudezza delle atrocità umane.

Stampare le magliette portate da casa alleggerisce i pensieri.

Passeggiando qui e là, ignari, abbiamo trovato la prima rassegna di arte invadente.

Affascinante perché è impossibile non essere coinvolti se sei nella fascia d’età da 0 a 100 anni.

Perché c’è un ippopotamo? E un coccodrillo?

La rappresentazione ha perfettamente centrato il bersaglio.

Le giovani menti sono affascinate della grandezza delle opere, dalla veridicità della rappresentazione e dal messaggio dato.

Dialogo reale tra tre: due bimbi (Zoe e I.) e una mamma.

Z: Cosa vuol dire sette-due-tre? (nei corpi ci sono led luminosi, rossi, che riportano il numero di esemplari di quella specie rimasta, ndr.)

M: Che poi si estinguono.

I: Come nell’era glaciale.

Lapalissiano, penso io.

Come da sempre l’aria che si respira qui, in queste giornate, è frizzante e piena di spunti, oscillanti tra il serio e il faceto.

Il passeggino della piccola S., che vagava a caso per trovare il sonno, ha stanato una trattoria piccola piccola, deserta e giusta per noi che ci ha regalato un pranzo delizioso.

Le magie delle stradine laterali di Ferarra.

Pensare davvero stanca.

Che bello, però.

Le piccole orecchie stanno imparando ad ascoltare.

Specchio riflesso chi mi guarda è fesso

2010-10-02T10:08:00.007+02:00

Rifletto nel mio riflesso.
Vestita di luce e di buio.

Dalla finestra cristalli incolore,
di un vecchio lampadario,
riflettono luci.

Sacchetti di candele
segnano la via,
briciole di Pollicino.

Una cesta dondola
e culla l'aglio.

44 gatti in fila per uno
attendono serafici la gocce di pioggia.

44 sassi in fila per tre
attendono morbidi che le casse rosse siano colme di uva.

Sento avvicinarsi il freddo.
Ho tirato fuori l'uncinetto, gli aghi, la coperta arancione.
Non contenta ho comprato una nuova macchina da cucire.
Quasi pronta ad affrontare il freddo.

This moment

2010-10-01T07:00:00.002+02:00

Suggerito da Amanda.

L'autunno

2010-09-30T08:00:00.003+02:00

Su suggerimento di Ester penso all'autunno.

Il mio autunno è un pampino innamorato.

La pescatrice

2010-09-29T10:51:00.000+02:00

Era il primo giorno di scuola.

Erano gli ultimi suggerimenti
prima di andar per mare.

Sarà una brava pescatrice.

Le emozioni di quel giorno strabordano
e qui in fila non ci stanno.

Il pescatore
Pescatore che vai sul mare,
quanti pesci puoi pescare?
Posso pescarne una barca piena
con un tonno e una balena,
ma quel ch' io cerco nella rete
forse voi non lo sapete:
cerco le scarpe del mio bambino
che va scalzo, poverino.
proprio oggi ne ho viste un paio
nella vetrina del calzolaio:
ma ce ne vogliono di sardine
per fare un paio di scarpine.
Poi con due calamaretti
gli faremo i legaccetti.
(Rodari)

La pentola di monete d'oro

2010-09-24T09:39:00.000+02:00

Nina mi ha visto col turbante in testa.
Rosso, il mio colore.

Mi ha regalato un vestito nuovo.
Non so spiegarvi l'emozione colorata.

È come prendere in mano un pezzo di arcobaleno.
Sentire tutti i toni di caldo e freddo.
Tenerli in mano e sentire scorrere tra le pieghe della mano stoffe invisibili.
Rotearli.
Fermarsi per annusarli ad occhi chiusi.
Girarli, come fanno i giocolieri più bravi con le sfere.

Ho un dono prezioso.

Se vai alla fine dell'arcobaleno non c'è una pentola di monete d'oro: c'è Nina.

Ultimi bocconi di estate

2010-09-09T09:12:00.000+02:00

La collina intorno a Bologna.
Una bottiglia di vino bianco.
Un bicchiere di vetro.
Una frisa coi pomodori e basilico.
Quattro piedi liberi sull'erba.
Ultimi bocconi dell'estate.
San Luca scherza là infondo.
E si sdoppia.
Il vino è finito, sarà per quello...

La tribù: il clan dei piedi neri

2010-09-08T15:45:00.000+02:00

Tutti riuniti a festeggiare i sei anni di Nuru.

Tutta la tribù.

Un tempo erano pance sincrone, poi tette-che-allattano-ovunque quasi sincrone e infine teorie-alternative-sostenibili quasi sempre.

La tribù è composta da vari clan, sparsi un po' ovunque nell'Italia e nel Mondo.

I legami tra le varie parti sono forti e consolidati.

Quelli lontani (nel Mondo) sono vicini ('God save both skype and Ryanair').

E anche se fisicamente non ci sono, il racconto in queste occasioni, li tieni vicini.

Un po' come faceva Omero, c'è sempre un cantastorie nella tribù che narra le avventure degli altri.

Omero & Skype: una generazione ai tempi del 2.0

(potrebbe essere un titolo interessante...).

Ritrovarsi, ogni volta ha un sapore speciale.
Condivisione.
Sostegno.
Supporto.
Sfogo.
Confronto.
Evasione.
Nella luce fioca di settembre con le ombre lunghe nel prato i maschiacci si rincorrono e si azzuffano.

Noi signorine (siamo sempre in minoranza nella tribù) abbiamo un passatempo degno della nostra conclamata eleganza e grazia.

Un albero di fico.

Questo: è perfetto.

Non troppo alto.

Pieno di premi, se si ha fortuna.

Le scarpine di cristallo, per noi, non esistono: noi facciamo parte del clan dei piedi neri (non mandatemi l'assistente sociale...).

E mentre tutti, grandi e piccoli (si fa per dire), sono sparpagliati nel giardino, da lontano li osservo.
Penso al valore immenso che hanno per me.
Penso che sono fortunata ad averli.
Penso che, forse, non glielo dico a sufficienza.
Penso che siamo stati bravi a tenerci.
Certamente tutti siamo cambiati in questi anni e tutti abbiamo fatto le nostre porche fatiche per rimanere a galla in questo mondo difficile (governoladro e universitàmerda).
Però la conquista più grande è stato rimanere fedeli agli ideali e ai valori in cui crediamo.
E poi dicono che i giovani non hanno valori.

E zitto e non dire che non siamo più giovani (dico a quell'altro che ha pure dato via il windsurf perché, dice, non ce la faceva più). Meno male che almeno il kite l'ha tenuto.

A mani piene

2010-09-02T17:00:00.000+02:00

Ricomincia la quotidianità.

Ricomincia il mio esser mamma full time.

Accanto al mio lavoro full time.

E io mi sento così.

A mani piene.

Col sorriso beffardo.

Omaggio a Cartier-Bresson, Rue Mouffetard 1954.

Un'altra delle mie passioni.

Cucù: agosto non c'è più

2010-09-01T16:27:00.000+02:00

Settembre ha suonato alla porta.

In mutande, a piedi nudi, ho aperto.

Si porta dietro un carico di bagagli colorati profumati di salsedine.

Un sole sonnolento sempre più basso.

Un’aria frizzantina che chiude le dita dei piedi nelle scarpe .

Un odore di cartoleria che segna il tempo della scuola.

Una sensazione di peso cercata tirando su le lenzuola, troppo leggere ormai.

Una voglia di cambiare vestito alle pareti e metterci i miei colori caldi dell’estate.

Un segno bianco di costume che rimiro allo specchio e coccolo con oli profumati.

Un fremito nel progettare l’inverno.

Un desiderio di nidificare per proteggere la mia bambina e, nello stesso istante, un desiderio di farla volare verso la sua indipendenza.

L’arrivo della prima elementare incombe.

Settembre ed io, prendendo un caffè, abbiamo deciso di leggere “Alla ricerca del tempo perduto" di Proust.

Per il mio continuo oscillare tra il bisogno di passato e la tensione verso il futuro.

Tra il desiderio dell’odore delle vecchie scatole vintage di latta e il desiderio dell’odore delle scatole nuove dei mac.

« A lungo, mi sono coricato di buonora. Qualche volta, appena spenta la candela, gli occhi mi si chiudevano così in fretta che non avevo il tempo di dire a me stesso: "Mi addormento". E, mezz'ora più tardi, il pensiero che era tempo di cercar sonno mi svegliava; volevo posare il libro che credevo di avere ancora fra le mani, e soffiare sul lume; mentre dormivo non avevo smesso di riflettere sulle cose che poco prima stavo leggendo, ma le riflessioni avevano preso una piega un po' particolare; mi sembrava d'essere io stesso quello di cui il libro si occupava: una chiesa, un quartetto, la rivalità di Francesco I e Carlo V. »

(incipit Dalla parte di Swann, traduzione di Giovanni Raboni, Mondadori.)

[certamente non sarà nell’edizione Mondadori, la nostra... ndr]

Bicchieri di nuvole

2010-08-30T11:25:00.000+02:00

Un bicchiere di vetro, col fondo grosso, pieno di sbuffi di nuvole.

Una sorsata.

Pulirsi col dorso della mano.

Buon rientro felice alla vita di tutti i giorni.

Le mollette: appesi ad un filo

2010-08-26T10:32:00.000+02:00

Tutti in fila, uniformati.
Tutti quasi uguali.
Tutti dicono che il profumo di gelsomino, là infondo, è speciale.
Tutti stanno lì ad annusarlo.

Tutti seguono tutti, convinti che annusare il gelsomino sia il motivo per cui sono appesi ad un filo. O forse è più semplice dimenticare il motivo per cui si sta lì, appesi.

Indubbiamente il gelsomino è delizioso.

Anche la lavanda non è male, però.
Io mi sono messa qui sopra, ad annusare.
Siamo in pochi.
Si sta bene.
(Sono quella rossa, ovviamente, ndr).

Da qui rifletto.
Rifletto su come sia effimera la vita.
Annuso pensierosa la lavanda.
Le mie amiche colorate ed io.

La scorsa settimana prendevo il caffè tutte le mattine con una compagna-di-avventure-lavorative.
Un nuovo incontro. Di quelli che galleggiano un po'sopra le relazioni di Amicizia Vera, ma che riescono comunque a scaldare il cuore e a raccogliere sorrisi sinceri. I suoi occhiali rossi mi sono subito piaciuti. E il suo modo di portare il rossetto, rosso anche lui.

Schervamo sul fatto che avesse la pancia un po' gonfia.

Questa settimana prendiamo virtualmente un caffè: lei in all'ospedale e io qui.
Il nome di quel carcinoma è cacofonicamente roboante.

Tutti siamo appesi ad un filo.

Le porterò un sacchetto di lavanda.
Un sacchetto dei miei, sgranati a mano e racchiusi in pezzetto di stoffa recuperato.

La Buca delle fate

2010-08-23T12:08:00.020+02:00

Attraverso un bosco fitto fitto di lecci,

e passando su gradini di radici,

si arriva in un mondo di fantasia, fatto di due colori:

il blu e il verde.

Gli uomini volano.

Gli animali ti guardano beffardi.

Ho giocato tutto il giorno con un ricciolo di onda.

L'indirizzo non c'è.

Seguite il cartello "Buca delle fate".

8 x 8

2010-08-21T21:19:00.026+02:00

Tutti i nodi vengono al pettine.
Con pazienza, si possono sbrogliare.
I nodi servono per mettersi in sicurezza.
Bisogna saperli fare, saperli stringere e saperli sciogliere.

Questo 8 x 8 mi ha fatto riflettere.
Bisogna imparare anche a far sù le cime.
E metterle a 8.

In ordine.
Pronte per il prossimo legame.
Qui, non sono 8 perfetti.
Ma sono cime pronte per il prossimo nodo.

Il legame mi è stato subito evidente.
L'8 è l'infinito, in verticale.

Per legami stabili forse bisogna tendere all'infinito in verticale.

Ho chiuso questo pensiero in un quadrato 8 x 8.

PorTo VeneRe

2010-08-20T21:53:00.001+02:00

Arrivata con l'acqua dolce sulla testa, due lucine indicavano la via di casa:

Via del Mare Aperto n°1.

La finestra è sempre aperta dal lato della cucina.

Con il vento che cullava le onde, tutti,

piano piano, vicini vicini, abbiamo spento le luci e siamo andati a dormire.

Alla mattina, Libeccio giocava felice con le ochette in mare aperto

e spruzzava degli omini in cima ad uno scoglio.

Molti tristi perchè non potevano fare il bagno di ferragosto.

Pochi felici perchè sapevano ascoltare Libeccio ridere.

Dall'altro lato dell'Isola che non c'è, c'è un mare e un faro rosso:

quel blu lì è la mia parte liquida, quel rosso lì è la mia parte carnale.

O viceversa. O entrambi i viceversa.

Poi ho spalancato la finestra della camera da letto e la porta del giardino.

Ho ritrovato il mare.

Il vento.

Il sale.

Finalmente.

A PortoVenere per due giorni segreti, rubati al tempo e ai più.

Nulla è mio e tutto è finzione.

Tranne il vento che scuote il rosso.

Il mare che placa l'animo.

E poi io. Che faccio la cretina col turbante.

Oggi, anche se non è il mio compleanno (era il 26 luglio)

mi festeggio.

E festeggio 33 volte.

33 auguri.

Jardinage

2010-08-14T11:07:00.000+02:00

Semino idee e propositi.

A volte sono sogni leggeri e vacui, come le culture idroponiche.
Nemmeno si sa come possano crescere quelle foglioline verdi nutrite di acqua e paglia, per lo più.
Sono idee fugaci sospese a metà tra l'infanzia e l'adolescenza.

A volte sono azioni reali e concrete, come vasi di piante in fila in una serra.
Tutte in fila, allineate ordinatamente, nutrite per bene e con il giusto tepore.
Sono idee della vita reale dei miei trentatrè.

Oscillo, consapevole.
Beccheggio, sorridendo.

Rabdomante, cerco l'acqua per nutrire i miei sogni idroponici che sostengono e nutrono i miei sogni allineati.

Non mi resta che andare al mio mare, per ritrovare l'equilibrio tra i miei due mondi.
Sempre colorata, con lo zaino in spalla e i piedi liberi.

Ho messo un seme di avocado a germogliare nell'acqua.
A monito dei miei mondi.

Il cocomero e il cappello di paglia

2010-08-11T19:03:00.000+02:00

Se la montagna non va a Maometto,
Maometto va alla montagna.

Se il mare non va a Se,
Se va al mare.

Scatta il cappello di paglia e il cocomero.
Primi segni di carenza di acqua salata.
Domani torniamo.

E Se va al mare.
Che adesso basta monti.

E son felice.
Sapevatelo.

Il turbante arancione in quota

2010-08-10T20:13:00.000+02:00

Quasi un mese di silenzio stampa.

Ma di silenzioso, in realtà, rimane solo lo schermo mentre tutto il resto della mia vita scorre come un fiume un piena.

Quella cretina col turbante arancione in testa, nonostante l'allergia appurata ai monti a punta, si ritrova a fare vacanze nel verde e non nel blu.
Sopravvive egregiamente.
Le manca l'acqua salata, però.

Nonostante l'intolleranza alle salite è stato raggiunto un traguardo.
Un traguardo di molte generazioni.

Tutti in quota, turbante arancione compreso.
Comprese le smorfie dei montanari veri, che super-tecnici e flessuosi, inorriditi e attoniti, salutano alla montanara quella cretina col turbante che s'inerpica sulla pietraia.
Che si ferma a mangiare la neve croccante del rimasuglio del nevaio.
Che prova a spronare una cinquennne in un'impresa titanica, quando nemmeno lei sa bene il perchè s'è avventurata in questa fatica senza senso.
Che pensa e pensa e pensa, salendo, sbuffando e imprecando col sorriso aperto e il turbante amuleto.

Tante pietre e nemmeno un filo d'erba.
Vento e sole.

Tutti arrivati.
Tutti arrivati con le loro gambe e coi loro fiatoni.

Il nonno bis a 85 anni.
La nipote a 5quasi6 anni.
Gli altri in mezzo tra 10 e 62.
Anche un cane nero, goduto come non mai.

Tutti arrivati a 3317 m.
Di là c'è la Svizzera.
Di qua c'è l'Italia.

Voi non ci credete ma siamo arrivati qui.

I Cambi e i Cari

2010-07-13T14:17:00.000+02:00

So che mi date per persa, ma vi giuro che
ri-Cambi-are città,
ri-Cambi-are vita,
ri-Cambi-are lavoro
mi ri-Cari-ca la mente
ma mi s-Cari-ca le energie.

Persino la macchina fotografica s'è beccata la polvere.

Sono tornata a Bologna nell'afa agostana (ma non era luglio?)
con il mio Cari-co.
La mia Tana mi ha accolto,
le mie piante son tutte in fila sul mio balcone di mattoni rossi,
la mia gatta è immobile, simil pelle-di-leopardo sul pavimento.

La mia Metà di DNA mi ha stretto forte.
Che emozioni.
Pochi giorni, densi e intensi, spesi dentro l'acqua a ritrovarci.
Come due animali del dominio acquatico.
Sensazioni viscerali della pelle sfiorata, degli odori raccolti e rinfilati, degli orari ritmati, dei ragionamenti, delle domande, del ritrovare i limiti e del tentare di spostarli un po' più in là...

È arrivato anche un pesce rosso a passare le sue vacanze da noi.

Ho mille racconti da mettere qui.
Mille notizie, mille idee, mille mondi nuovi.

Una cosa alla volta, ora.
I Cambi son Cari-chi di energie.
I-Cari con ali non di cera.

PS1: perdonate la latitanza,
non è mal di panza
ma è che, penza e penza,
mi ci vuole costanza.

Devo una speciale menzione a Bussola che legge, legge e legge sempre.
Anche nella mia incostanza da non-mal-di-panza.

PS2: Vi devo proprio dire che son felice.
E pure fortunata.
E pure consapevole di essere entrambe le cose.

PS3: E ho pure una sorpresa, bella come un acquazzone estivo, che mi aspetta alle Poste.

338 x 2 = 676 km

2010-06-30T13:22:00.000+02:00

Non mi sono tuffata nel solito buco nero e nemmeno son caduta nella tana del Bianconiglio.
In realtà mi è arrivata una proposta.
Di lavoro.
Inaspettata.

E il tempo si è congelato.
E il fiato si è spezzato.
E gli occhi son sgranati.

Appena un mese di vita in questo fantastico Albero di amicicompagni.
Qui a Torino mai ferma, con gli aperitivi, i caffè nelle piazze giganti, il Po gonfio, la pioggia battente e il sole soffocante.
Progetti pianificati.
Idee liberamente buttate sul tavolo e pronte per essere organizzate e attuate.
Eventi imminenti da gestire, coordinare e seguire.
Avevo appena iniziato a capire come giravano gli ingranaggi di questo meccanismo, quando all'improvviso uno squillo di cellulare mi percuote e mi fa vibrare come un gong.

E a me non sembra vero.
Posso scegliere.
Scegliere se tornare a Bologna o stare a Torino.
In entrambe le città con un lavoro.
In entrambe le città con un lavoro che mi piace.
Di questi tempi è grasso che cola.
Una fortuna sfacciata.

Stordita, frastornata, inebetita, incredula, diffidente, dubbiosa e molto di più sondo il terreno di queste possibilità per trovare la soluzione migliore per me.

Per me.
Difficile scegliere per me, sola.
La mia piccola donna cresce. Io anche.
Le nostre forze sono chiuse in un pugno.
Serve coraggio.

Di pancia lo scelgo, come per tutte le mie scelte.

Va bene, torno.
Torno a Bologna.
Basta Frecciarossa e basta 338 x 2 = 676 km a settimana.

Vado a lavorare a piedi, perchè ci impiego di meno che a legare e slegare la bici al palo.

Qui, certamente scherzo.
Il groviglio di pensieri, di paure, di indecisioni è stato epocale ed è per questo che il silenzio è arrivato anche nel mio rifugio virtuale.
Un po' per scaramanzia un po' perchè melastavofacendoaddosso.

La scelta non è stata nè facile nè immediata.
I miei neuroni (solo due) hanno fatto scintille più e più volte.
Lasciare Torino non sarà una passeggiata.

May the force be with me.

PS: Onore e gloria a voi tutti, sparsi sulla carta geografica, perchè mi avete sostenuto e aiutato in questo passaggio da superformula.

Bradipa

2010-06-17T14:17:00.000+02:00

Piove e piove.

Qui un monsone tropicale si è abbattuto sulle ruspe gialle, che imperterrite continuano a far buchi.
Come i bimbi sul baganasciuga, qunado l'onda sgretola i castelli di sabbia.
I platani si lucidano le foglie.
Gli ombrelli non servono a niente.
I vetri son pieni di gocce.
Le scarpe son zuppe e il fondo dei pantaloni raddoppia il suo peso.
Le grondaie bevono a garganella .
I passanti fuggono come formiche.
Mia figlia gioca a rubamazzo coi nonni sul tavolo della cucina.

Vien voglia di tornare in letargo, al caldo, rannicchiarsi e dormire.
Vien voglia di fare una tana, rotonda.
Vien voglia di mangiare nel letto.

E dormire.

Sono una bradipa.

A te

2010-06-15T12:51:00.000+02:00

Buon compleanno
a tutte le tue righe morbide,
ai tuoi fogli seppiati,
ai tuoi pensieri di acqua che scorre salata,
ai tuoi occhi diversi che guardano il mondo.

A te che a volte vedo me.

Curre curre guagliò

2010-06-09T08:48:00.006+02:00

A Torino si prende la metropolitana, si ascoltano tanti accenti diversi e si arriva in un attimo.

A Torino tutti hanno ancora le scarpe chiuse (ma noi , qui all'Albero, stiamo con i piedi nudi).

A Torino ci sono squarci nelle strade e le ruspe arrabbiate dentro, che scavano e scavano e scavano.

A Torino suonano il clacson ripetutamente quando sono in fila al semaforo verde.

A Torino ci sono palazzi storici e altri avveneristici, vicini vicini.

A Torino di notte c'è sempre qualcuno in giro.

A Torino di notte, in collina, annusi tutti gli odori del bosco, schiacci sotto i piedi le luci della città e ti sembra ti stare in un film.

A Torino ci sono gli aperitivi nelle piazze enormi e le luci che si specchiano nel Po.

A Torino ci sono festival in continuo e nemmeno se vuoi riesci a stargli dietro.

A Torino dal Monte dei Cappuccini c'è una vista mozzafiato.

A Torino non si sta mai fermi e si dorme poco. Eppure si lavora tanto.

Da quando sono a Torino sono dott jekyll mr hyde.

Da oggi schiaccio un pulsante e mi trasformo.

Zoe è arrivata.

Da ggiovane donna che spreme i neuroni, e succhia le ore anche di notte, a mamma chioccia, premurosa e comprensiva, che spreme i neuroni nell' altro verso.

Ma non troppo.

Io e Zoe, sta sera abbiamo un aperitivo con amici....

Trottoir

2010-06-04T22:28:00.000+02:00

Tutto trotterella trottando su un trottoir di triglie.

Chissà che vuol dire.

I neuroni si sono inceppati.

Stop.

Macinano macinano macinano.

E poi si afflosciano inebetiti dai concetti pesanti e grevi di 'sta scienza e conoscenza (ma senza i).

Questo me lo ricordo.

Stop.

La follia giunge inaspettata e provoca contrazioni, simil uterine, alla massa molle contenuta all'interno della cavità cranica.

Tutto sobbalza e ritorna in moto.

Ecco, penso dunque esisto.

Che sono, già lo sapevo, l'amico Cartesio lo disse.

Ma che riesco ancora a pensare dimostra, senza possibilità di confutare, che esisto.

Il tempo è sempre carente.

Il tempo è sempre troppo corto.

Il tempo è sempre da ricorrere.

Eppure penso, senza tempo,

con un senso, nottetempo,

senza passatempo

e nel contempo un contrattempo

ha liberato il mio buontempo.

Ma poi, STOP.

STOP.

Freno a mano e testa coda, come in un parcheggio pieno di neve con una folata bianca sotto le ruote.

Per i prossimi giorni ho spaccato la clessidra e buttato la sabbia in mare.

I neuroni li lascio in Pie-Monte, perchè sono impazziti (questo è chiaro a tutti).

Il corpo lo trascino il Lig-urrià, finalmente.

Lo butto su uno scoglio e me lo dimentico,

sperando che un polpo pazzo non scambi la mia carne bianca per una polpara.

E anche se fosse... mille bolle blu bblulu... mile blllbolle blu...mi sento dondolar...

Telma e Luisa

2010-06-02T10:18:00.007+02:00

Ho inforcato gli occhiali da sole.

Ho acceso l'ipod.

Siamo partite.

Io, Telma, e lei, Luisa (alias lamiagattabianca).

Tutte e due davanti, tutte due con il sole negli occhi.

Prima però, ho caricato tutte le mie piante.

Tutte, dico.

Tutte nei sedili dietro, perchè nel bagagliaio non si fa la fotosintesi.

Quindi noi tutte (tutte le mie me comprese) abbiamo attraversato l'Italia in una macchina.coleottero.nero.

A Luisa non piace ascoltare la musica ad alto volume.

A Telma non piace fermarsi per fare benzina.

A Luisa scappava la pipì e l'ha fatta lì.

A Telma veniva da ridere e si è fermata a lato della A1 per raccogliere due fili di erba gatta e regalarla a Luisa per farle capire che non importava se aveva fatto la pipì lì.

Siamo arrivate ai Pie-dei-monti sul far della sera.

Tutte e due avevamo le solite gasse in gola che provocano la fuoriuscita di acqua salata dai bulbi oculari.

La selezione casuale dell'ipod fa partire "Che fretta c'era maledetta primavera" (ah la Goggi).

Mannaggia che fiume in piena.

Tutta l'acqua in corpo si è riversata ai piedi dei monti con la formazione di un delizioso laghetto salato naturale.

Dopo stavamo meglio. Molto meglio.

Ci siamo liberate di tutte le paure.

Dopo il teatro greco, il pianto è una catarsi d'eccellenza.

L'amico.compagno.fidato.disempre ci tese la mano e ci ha accolto morbidamente sull'Albero.

Ci ha ascoltato, come sempre come da sempre.

Persino il Castello di Cristallo (alias la mia casa di nascita e attuale casa della Mia Veneranda Madre) si è fatto bellissimo.

Io, Telma, lei, Luisa (alias lamiagattabianca) e L'amico.compagno.fidato.disempre abbiamo fatto cena in una terrazza pluviale con il tramonto appena appena inzuppato dietro le punte a punta dell'arco alpino.

Occhi asciutti.

Neuroni lucidi.

Cuore freddo.

Piedi e spalle nude.

Tutte le mie me accoccolate sotto una grossa coperta.

Calda e morbida.

Ri-inizia una nuova settimana.

Le caste non esistono

2010-05-28T09:45:00.006+02:00

Ho svuotato la borsa di pezzetti di crackers, di sassolini, di legnetti, di foglie secche, di filini colorati, di A4 disegnati e piegati, di avvisi della materna.

Ho tolto la bottiglietta d'acqua e i tre pacchetti di fazzoletti.

L'ho girata sul tavolo come faceva la mamma di Ameliè.

Dentro poi ho messo il portafoglio.

E basta.

Ho fatto la valigia.

Son partita per Torino, con una gassa-d'amante in gola e due goccioline d'acqua ai bordi degli occhi.

Arrivata. Asciutta e con il nodo lasso.

Scrivania nuova. Di legno grezzo e chiaro.

Hanno scelto il rosso, per i miei dettagli.

Ovviamente, loro conoscono me e tutte le mie me molto bene.

Qui le idee girano velocissime.

Sono ambiziose, a volte esagerate, continue, dirette ed immediate.

Ognuno si incastra nell'altro con le proprie competenze e attitudini.

E' sempre stato così. E dopo 10 (???) anni è ancora così.

Li ho ritrovati e non è cambito nulla.

Si passano ore in silenzio. E poi baldoria liberatoria, per un po'.

Il caffè è scekerato corretto, in questo periodo di caldo a metà.

Le ore filano e non si sentono.

L'ufficio non è un ufficio.

E' una casa. Nel senso letterario.

C'è una cucina. Un divano.

Io non sono abituata a questi lussi.

Non per il divano o la cucina.

All'università se avevi una scrivania non eri un paria.

Se ce l'avevi eri un sudra, comunque.

Per essere bramino dovevi o essere sposata al professore o scopare in segreto un altro (o lo stesso) professore. Oppure sperare che prima poi avresti potuto farlo.

E solo i bramini sono i custodi della scienza.

Ecco. Ho scoperto che le caste non esistono.

E che puoi essere un custode della scienza anche senza essere bramino e doverti scopare il professore.

Ho una scrivania e sono me stessa. Punto.

Esiste tutto un mondo dove uno HA delle competenze, HA delle capacità, HA un cervello che può utilizzare nel modo più opportuno, a sua discrezione.

Questa casa-ufficio è un nido.

E' un nido colorato.

Questa casa-ufficio prende il nome di Albero da oggi.

(Ci sono altri motivi sotto ma devo tacere!!).

Fuori, sopra i citofoni, c'è una targa di plexiglass che dice che qui ci siamo "noi-non-bramini".

In basso, a destra c'è scritto:

P 2^{2= 4}

(Vi giuro che è vero!).

Siamo al quarto piano se volete venire a prendere il caffè.

Il circo paniko

2010-05-23T09:54:00.005+02:00

Il circo paniko è iniziato con una gran panico.

Sotto un tendone giallo, circolare e affollato, il pubblico infantile si è accomodato in prima fila per un perdere niente.

Ma, appena le luci si son spente e una sega circolare si è messa in moto, le scintille luminose hanno fatto volare gli infanti sulle gambe degli adulti. Qualsiasi adulto risultasse presente nelle vicinanze.

Vinti i timori, visioni oniriche, demoniache e poi fiabesche, si sono susseguite nel corso dello spettacolo.

Un' insieme di generi e di idee molto (ben) amalgamate tra loro ci hanno tenuti proiettati in questo mondo surreale, dolce e piccante, crudo e amorevole, sorprendente e atteso, di forza ed eleganza.

Silenzi carichi di volti super espressivi e canzoni cariche di acrobazie.

Clavette, palline, bottiglie, corde, altalene e un pianoforte speciale.

L'ossimoro è davvero quello che vi dovete aspettare da loro.

Divertente, allegro, spigliato e veloce: è finito in un batter d'occhi.

Alla fine è anche uno spettacolo per bambini, accompagnati da genitori.

E per i genitori: dovrete spiegare perchè si taglia la testa alle barbie e molte altre cose così...

Vi lascio il promo.

Da vedere (oh, io non lo dico mai, eh?).

Blu

2010-05-21T14:32:00.001+02:00

Quasi quasi faccio un tuffo, inserito originariamente da Trittoli.

Amava i monti, le anatre e soprattutto i gatti.
Solitario, indipendente e dannatamente cocciuto.
Rubava i biscotti a Zoe quando lei camminava a stento.
Mi è stato vicino in tanti momenti.
E io gli son stata vicina.

E' molto più di un cane, per me.
Mi mancherà moltissimo.

Ora riposa in Valpollicella sotto gli ulivi.

(Non nascondo l'acqua dagli occhi, oggi).

Occhi diversi

2010-05-19T23:19:00.005+02:00

E' andato un mese in Congo a far lo scienziato.

E' tornato. Sano (??) e salvo.

Ha portato queste.

Buona visione.

Buona riflessione.

Orecchini

2010-05-18T18:00:00.000+02:00

Vorrei farmi bella.

Vorrei un profumo nuovo.

Di quelli estivi e che sanno di pulito. E anche un po' di limone.

Vorrei una collana colorata, esagerata e sorridente.

E vorrei anche un paio di orecchini come questi qui sotto.

La randa e la boa

2010-05-17T22:51:00.000+02:00

Un vecchia casa sta al bordo di una pineta che sta al bordo del Mare Adriatico.

Un genio ha teso una randa da un tetto ad un altro ad un'acacia.

Una boa rossa attende, ma non galleggia: penzola attonita.
Un eroe la cavalca fuggendo nel vento.
La neve arriva leggera.
Un pennuto osserva muto.

Frotte di bambini invadono il prato.
5 anni gloriosi festeggiati nel sole.

Mi chiedo....ma i Grandi torneranno a festeggiare i compleanni dei Grandi?
Sì, piano piano, mi rispondo.

La birra arriva sul far della sera, quando la griglia sfrigola e i più son sulla via del ritorno.
I minorenni corrono esausti, i maggiorenni ridono sornioni.

Everywhere

2010-05-16T12:32:00.001+02:00

Everywhere, inserito originariamente da Trittoli.

Lo spessore di una giornata grigia

2010-05-15T18:34:00.000+02:00

Pomeriggio uggioso di colori acquerellati da questa pioggia continua.
Note, calde, accarezzano i pensieri stipati nella scatola di latta che contiene il mio cervello.

Mi lascio cullare, morbida e suadente, da quei baci di tromba,
rotondi, avvolgenti e rassicuranti.

Chiudo gli occhi e, da brava àncora (a volte lo sono),
mi tuffo e m'immergo,
fino al fondo, sotto le correnti.
E qui è dove sto.
Questa è casa mia.

Oggi, così liquida, con il mio occhio di pesce, vedo questo.

Poi ho ficcato, avidamente, le dita nella resina acrilica, per cercare di dare spessore a questa giornata.
Sono stata costretta da questo tono di fondo grigio bagnato.
Non potevo farne a meno: è stata una pulsione primitiva.

Tra poco me li scordo questi sollazzi.
Tra poco inizia la rumba.
Tra poco, sì.

Non ora.
Ora, dal divano, languida, lascio colare i colori.
Con il filo d'incenso che sale lento.
Con la gatta che dorme.
Con la musica che gira.

Alcatraz: addio

2010-05-12T11:32:00.004+02:00

Per una mattinata son tornata ad Alcatraz.

Già solo parcheggiare in quel parcheggio mi ha fatto venire il volta stomaco.

Ho percorso quel vialetto solito con un groviglio di fili spinati in testa.

Ho aperto quella porta a vetri e mi si è infilato nel naso quell'odore di detersivo industriale tipico di quei pavimenti. Un odore di fatiche e sofferenze.

Ho fatto quelle scale come se fossi dentro un film. Il mio corpo si trascinava e io volteggiavo sopra con i palmi aperti delle mani sul volto.

Ho aperto la porta azzurrognola tagliafuoco con un gesto lentissimo e lunghissimo.

Quel corridoio.

Quella macchinetta del caffè.

Quel quadro luci innumerevoli volte spente, la sera.

Quella stanza-guardiola che accoglie-guida gli studenti e spettegola con le vecchie guardie.

Mi son seduta su quelle sedie lì nere, a ridosso della parete con Zoe in braccio.

E le ho raccontato tante cose, mentre aspettavamo.

Che prima del nido lei ha frequentato assiduamente l'Università.

Che ha seguito diversi seminari noiosi.

Che in questo corridoio ci ha gattonato.

Che iniziava a tirarsi su in piedi su queste sedie nere.

Che in quelle stanze lì, proprio quelle lì con le porte rosse, dove poi noi entreremo, anche la Romì ci ha portato a spasso nella pancia Luca e Fabio.

No, loro non hanno gattonato qui.... (per loro fortuna erano già via...)

La stanza-guardiola è abitata da donne gentili che prontamente servono cibarie e bibite e vogliono sapere tutto ma proprio tutto di noi.

....ah...ma com'è grande....ah...ma com'è alta...ah ma come passa il tempo....

Tra un "ciaoooo" e un "toh chi si vede"oppure " dai solo un caffè..."dei volti noti che ci hanno incontrato nel corridoio solo le donne gentili, con le antenne diritte, sanno dove sta il Prof. ManiPinzate.

Lui fa lezione in quella stanza là.

Mi dicono, senza che io chiedessi niente.

Fuggo? Mi nascondo? Fingo sorriso plastico?

No no.

Sto qui a raccontarle tutte le pazzie che la sua mamma ha fatto, nell'acqua salata, con lei in pancia, per stare in quel corridoio che puzza ancora di vuoto.

Lui passa.

E io sono un camaleonte sulla sedia: per magia, lui non mi vede.

Io sono una sedia e lui non mi vede.

Che magia che non mi vede.

Che finta.

Che cretino.

Meno male, ho scampato le mani pinzate.

Che lunga quest'attesa di questa porta rossa che non si apre.

Si apre!!

Tutti dentro.

Che lunghe però...anche questa presentazione... meno male che c'è la "lucina rossa" che compare sulla parete ogni tanto.

Fine.

Applausi applausi applausi.

Fine.

Lei porta una gerbera rossa al suo babbo.

Fuori, in corridoio, lei piange.

Piange in braccio al suo babbo.

Emozioni forti, ieri, per tutti.

Emozioni forti.

E' difficile a 5 anni avere supportato già due dottorati.

Però ora basta.

Ora veramente fine.

F I N E.

Adesso davvero "ManiPinzate non esiste: è solo nella tua mente" (V***lio, 2006, 2007, 2008, 2009, 2010).

Ps: non me ne volere F se non siamo passate dai laboratori, veramente non ce la potevo fare. Vediamoci al mare per una grigliata, senza massi....

Aquilone

2010-05-10T14:29:00.000+02:00

Rotolano bigle colorate su un vecchio tavolo di legno.

L'odore del lievito che rimane tra le dita dopo l'impasto.

Il senso di casa anche quando alla parola "casa" non si associa il significato noto.

Preparo un vestito leggero, aspettando il sole.

C'è un coperchio grigio e greve che sovrasta il cielo.

Con uno stecco lilla di ghiacciolo, vecchio di chissà quale estate, sollevo il bordo di queste nuvole.

Scorgo il sole lì dietro.

Ritorno, prendo gli occhiali con le mie lenti colorate, risollevo il bordo del cielo, come si fa con la pizza per vedere se è cotta, e mi sistemo comoda comoda sopra il grigio.

Qui il sole punge.

Qui gli occhi si tengono chiusi anche se si hanno gli occhiali con le lenti colorate.

Qui si ascoltano solo i pensieri e i desideri, per farli poi crescere forti e possenti.

Mi godo la quiete prima della tempesta.

Sogno a voce alta (qui in alto è lecito) pensieri sconci, desideri indicibili, voglie inconsulte.

Accolgo i nuovi nati (benvenuta Amélie).

Libero in cielo un aquilone, fatto a mano, col suo nome e la data.

Lo lascio volare alto fino ad un certo punto e poi lo taglio.

Il vento lo porterà lontano e gli spiriti cattivi lo seguiranno.

Lei sarà libera da qualsiasi tormento (così si fa in Corea...).

Tutto è iniziato con una corda su un ramo alto

2010-05-04T13:05:00.012+02:00

Tutto è iniziato con una corda su un ramo alto.

In un fazzoletto di giardino urbano, dove ripetutamente e a più mani la guerrilla gardening ha tentato il ri-utilizzo di uno spazio verde abbandonato alle cacche canesche e alle siringhe, questo avvenne.

Un branco di genitori giovani e folli, di artisti giovani e folli, di bambini giovani e folli hanno festeggiato il primo maggio.

Così, un po' improvvisato un po' pensato.

"ognuno porti qualcosa", diceva l'A4 b/n appiccicato in quartiere (qui a bologna... usa incollare fogli ovunque, anche sui cassonetti senza perdere per questo credibilità).

Un'asse di legno e una corda lunghissima hanno rinsaldato legami di amicizia ormai da anni consolidati.

Segreti complici e sussurrati.

Tappi, nocciole, elastici, stuzzicadenti e cannucce hanno preso forma di omini e animali.

Una corda tesa tra due alberi vicini ha sostenuto grandi e piccini mentre percorrevano strapiombi e precipizi di poche spanne.

Cani accomodati su teli colorati controllano le tele esposte sui rami dell'alloro.

Musica, musica, musica.

Carne alla griglia e pane buono.

Focaccia e dolci.

Vino.

Sempre musica.

Libri, trampoli, creta, pennarelli e fogli.

Poi ancora mangiare.

Sempre vino.

Bambini sul (mio, con vanto) carretto giallo, principale attrazione per loro e odio dei padri.

Sessioni di yoga dimenticate, perchè abbiamo tutti mangiato troppo (e bevuto).

Musica e vino.

Si balla sui trampoli.

Il frisbee non può mancare.

I bambini e i cani ascoltano una storia.

Tutti ridiamo con Urana.

Ridiamo di gusto.

Ridiamo.

Perchè oggi abbiamo riconquistato un pezzo di terra.

Di terra nostra.

Di terra di tutti noi che viviamo qui.

Almeno per un giorno.

Non si vende la terra su cui la gente cammina.

Non mi stavano nelle parole tutte le emozioni.

Le altre, quelle che potevo far vedere, le ho messe qui.

Le altre le ho nel cuore.

Giro allegro di giostra

2010-04-29T14:56:00.006+02:00

Sole sole sole.

Azzurro azzurro azzurro.

Ventro-tra-le-dita-dei-piedi.

Una discesa leggera in bicicletta,

Vinicio che sussurra alle orecchie,

il vento che mi pettina (@considerovalore),

il vestito che si stira,

il foulard colorato sbandiera alle spalle,

il treno passa sotto sui binari,

il polline gira sopra sulle idee,

il semaforo occhieggia davanti alla ruota.

Meno di 5 secondi.

Più di molto.

Questo giro di giostra è libero, lunghissimo, rinfocillante, energetico.

Mai che io riesca a fissare con la lente di vetro queste emozioni.

Mi passano così tra le dita, così in fretta e soavemente come l'acqua nel bagnasciuga della calura vacanziera.

Mi giro all'indietro, le vedo sempre più piccole, mi accorgono che svaniscono e poi se ne vanno.

Perchè il semaforo è diventato verde.

La lente di vetro rimane nello zaino ma la lente dell'occhio fissa in calce una parte del talamo, che talamo diventa per i miei sogni più profondi.

Fiuuuuuu.

Li ho presi con un pugno, questi 5 secondi.

Volubilità

2010-04-27T16:26:00.005+02:00

Son volubile, lo so.

In questa primavera non riesco a trovare un vestito adatto a soddisfare le vanità e le necessità che mi stringono.

Continuo a tergiversare, a incespicare un po' goffa, a rialzarmi per controllare le ginocchia sbucciate, a sonnecchiare sul divano, ad andare a letto presto e volentieri senza essere stanca, solo per il gusto goliardico di sentire l'odore delle mie lenzuola e scoprire nuove creature nelle rugosità della mia parete. Arrossisco se mi guardano i piedi, chiusi nell'infradito, cogliendo il disagio nell'intorno.

Poi d'improvviso mi trasformo in un killer spietato di efficienza e affidabilità.

Massima resa, minimo sforzo.

Infilo scadenze, depenno righe della mia infinita to-do-list, telefono e disdico, faccio code e risolvo, incontro nuovi volti e sorrido a piccoli geni 4enni e 5 enni, sostengo amiche lontane e mi faccio sostenere (e qui finalmente posso dire: sto crescendo...). Controllo orari del treno, consumi in benzina, conto i km, verifico le tratte aeree...

Soppeso la coscienza.

Per ora non compaiono all'orizzonte i temuti sensi di colpa.

Incredibile come possano coesistere tali differenze in una sola persona.

In tutto questo godo maledettamente di una rete di calore inaspettata.

Ordine

2010-04-21T11:11:00.000+02:00

Mai fatto un cambio stagione.

Ho sempre fatto un "cambio fasce d'età" perchè non se ne può fare a meno.

Mai messo via l'inverno e la lana, puliti e profumati e tirato fuori il cotone e le maniche corte.

Chissà perchè oggi dovevo farlo.

Apro l'armadio.

Tiro fuori tutto.

Montagna mista colorata dimenticata sul pavimento.

Aspetta... che metto su il caffè e ascolto il nuovo dei Baustelle nel frattempo.

Ecco sì...ohh questo qui me l'ero dimenticato...

due o tre smorfie alle specchio, correndo dal caffè che gorgheggia.

Lo sorseggio, con le orecchie nelle note, un vestitino-fine-estate, un cappello di paglia e adocchio qualcosa.

Spio la mia canuta dirimpettaia di balcone che, fiera e altera, ha allineata una serie di giacche e cappotti, tutti uguali, dal tortora al castagna.

Vedi, mi dico, così devo fare.

Non bisogna provarseli: aria, devono prendere aria.

Li divido per stagione.

No.

Li divido per quelli-che mi-metto-sempre e quelli-che-non-mi-metto-mai.

Mmhmh.

Tento una separazione, fittizia, illusoria e coatica di capi sani e capi coi buchi et similia.

Non ci riesco. Io non riesco a buttare via niente e le magliette con LICEO CLASSICO *** TORINO mi sono testimoni.

Invidio quelli che riescono a fare il ripulisti.

Disastro, sono un disastro.

Le maglie lise hanno molta storia.

Impossibile separarsene: ho lottato per anni da adolescente con la mamma che buttava via le cose coi buchi....per piacere, mi chiedeva, per piacere...

Li divido per colore.

No.

Li divido tra lavati e da rilavare.

mhmhm.

Sai cosa?

Metto a caso due vestiti su una gruccia e li sventolo in balcone, tronfia e altera anch'io.

Tolgo, tanto per, peli di gatta da una maglia dimenticata sul divano, sempre tronfia e altera, sempre sul balcone.

Sempre col vestitino-fine-estate e col cappello, stendo una lavatrice per far volume sui fili (sì era di ieri sera, dettagli dettagli...).

Poi prendo la montagna, la rimetto nell'armadio e chiudo.

Questo vestitino lo metto a lavare.

Ecco, anch'io ho fatto ordine.

E' facilissimo dirsi le bugie.

Ta taaaaaaaaa

2010-04-20T14:16:00.000+02:00

Trittoli è una trottola.
Bene, già lo sapevate.
Ora...è giunto il momento, amic* e compagn*, di dare l'annuncio.
Dopo lunga-estenuante-faticosa-tribolata meditazione ho deciso.
E hanno deciso.
Quindi amici vicini, e per lo più lontani, io vado.
Mi han detto:

Egr. Dott.ssa Super-sti caz'-Eccellent-bla bla....
sian lieti di dirle che nel suo prossimo anno lei farà la pendolare sulla tratta Bologna-Torino....e farà un lavoro nuovo-stimolante-divertente (per di più coi suoi vecchi compagni di immersione) e c'avrà pure una Mela gigante su cui lavorare, ma lei lo sa, cara Dott.ssa..... bla bla bla.... le toccherà dividersi....
lietissimi .... lietissimi... nel darle il felice annuncio... le forniamo pure una tessera punti per i km che le toccherà bersi con la frecciarossa...

Telefono, dunque, ai miei-amici-compagni e annuncio:
tutte le mie me son concordi, tranne due.
La me mamma e quella donna.
L'eterno conflitto regna sovrano.
(Qui potrei scrivere pagine e pagine, ma ora mi freno che voglio dire altro...)
Quindi, miei-amici-compagni, mediamo... facciamo un po' Nord Europa e modello intelligente e sostenibile...perchè lo sapete che io ci tengo tanto a questa possibilità e non voglio rinunciare...ma la mia bambina...che io non so bene come fare a dividermi in due città.....eppure dai troviamolo un sistema...
Detto fatto.
Pensa un pò che culo in sto periodo...

Facciamo la settimana corta.
Per il prossimo anno Lunedì, martedì mercoledì sarò Egr. Dott.ssa Super-sti caz'-bla bla.... a Torino a far della scienza divertente.
E il resto della settimana sarò mamma pane-biscotti-natura a Bologna.
Nel tempo libero (questo devo ancora capire come riuscire a stanarlo...) manterrò l'attuale lavoro in remoto.
Et voilà... les jeux son faits.
Sì, tanta roba ma io ho tante energie.
Mi rimangono solo più alcuni dettagli da sistemare.... tipo a Torino mi toccherà tornare a vivere con mia mamma (oddio voglio morire....) e la casa di Bologna devo ancora tenerla o vado a vivere (magari...) nella natura fuori porta...
o ancora quando inizio? Maggio? come maggio è già maggio....

e soprattutto.... la tessera punti frecciarossa vale anche per i gatti???

Tasche piene

2010-04-18T10:34:00.000+02:00

Invischiata in una giornata noiosa e sempre all’erta.
Mi ci sono messa io …ben mi sta.
Mi isolo da questo mondo “reale” e palloso e mi butto nel mio mondo “vero” delle mie me sincere e trotterellanti.
Non c’è di peggio che essere felici e baldanzosi mentre l’intorno è annichilito su stesso.
A volte son saccente e spocchiosa (ehm…..) e a stento sopporto chi si lamenta sempre, chi trova da ridire su tutto, chi si chiude e si imbruttisce e prova persino fastidio per la (mia) vitalità, fin troppo contagiosa…. che destabilizza e non fa accettare di rimaner seduti su una sedia, in disparte, a rimestare il male che attanaglia il mondo.
Anche io son triste, anch’io piango, anch’io mi lamento ….chiaro…eppure a me sembra di non rompere le palle al mondo. Forse sbaglio….
Sono insofferente verso chi non pensa e non si mette mai in discussione, verso chi accetta le cose così come stanno senza nemmeno credere di poterle (almeno un po', dico io) modificare.

I believe …I can change the world with my own two hands…

Sempre che parlo…. Ma che c’ho da ridere...e poi si chiedono perché parlo agli animali….

ROAR….. ROAR…..

Frrrrrrrrrrrrrrr….
Frrrrrrrrrrrrrrrr…..

Un po’ leonessa un po’ gattina indifesa.

Intavolo argomenti vari per spezzare le punte grigie tocciate di veleno mortifero che penzolano da questo soffitto.

La materia è tutto ciò che ci circonda.
Allora un tavolo è fatto di atomi e molecole… le molecole sono materia ma le molecole sono fatte in gran parte di spazi vuoti, riempiti di vuoto, quindi il vuoto è materia….
No questo non si può e non si deve dire la materia non è il vuoto ma il suo contario.
La materia è il pieno.
No non gira.
La materia è un insieme di vuoto e pieno.
Mi tocca definire il pieno e il vuoto.
Pieno è ciò che è.
Vuoto è ciò che non è.

…..silence…

Sai che una nuvola ha rimesso tutti coi piedi per terra?
E se la vedi dal satellite sembra un volto marziano?
Forse i marziani hanno sbagliato atterraggio e son finiti nella bocca del vulcano e poi son saltati fuori col sedere bruciato, come nei cartoons…

…silence…

sai che qualcuno-basso-e-non-abbronzato dice che Saviano fa cattiva pubblicità all’Italia perché dice le cose come stanno?

…silence…

Sai che nella scuola di Zoe i genitori fanno una colletta per mettere i pannelli fotovoltaici sul tetto della scuola?

….silence….

forse Sarkò e Carlà si lasciano…

Boh.

Sarà la primavera, sarà la piscina, sarà che le mie me hanno smesso di giocare al tiro alla fune con le mie decisioni, sarà….sarà…sarà…
Ma non riesco a star ferma in questo periodo.
Godo di un surpluss energetico.
Le 24 ore quotidiane son sempre troppo poche.
Devo inventarmi un salto spazio temporale per infilare tutte le altre me.
Mi scappano continuamente dalle tasche...

Meno male che qui, su questo tavolo virtuale, fatto di pieni e di vuoti (allora anche questa è materia....glubs....), posso svuotare liberamente tutte le tasche.

My & my cat wish list

2010-04-14T10:12:00.004+02:00

(via matteo)

Degustibus

2010-04-13T14:14:00.000+02:00

Metto il costume e scopro che non ho messo gli svedesi.
Inizia malissimo. Posso anche nuotare senza costume ma senza occhialini è incomprensibile.
Nera, come la cuffia pinzata nell'elastico del costume, affronto la vasca.
Ignoro la musica tunz-tunz e l' istruttore palestrato che incita col sorriso un numero abbastanza elevato di donne, giovani e non, che altro non chiedono che di essere incitate a pedalare su bici-anfibie.
Ad ogni ANCORAANCORAANCORA dell'energumeno mi vien male (per loro) ma sorrido e penso sempre un po' a Caprix (me lo ricorda di brutto...).
Le donne soffrono pazzescamente ma ridono perchè lui è divertente e sa il fatto suo: questo è innegabile.

Niente leccata agli occhialini.
Niente sistemata all'elastico.
Niente rituale.

Inizia malissimo.

Mi butto e sistemo il mio corpo nell'acqua.
Un po' meglio.
Mi rilasso e vado quasi libera.
Due corsie a fianco alla mia ritrovo (ehm... sì l' avevo già notata) quella bracciata lì.
E' una bracciata di fatica, di chi aggredisce l'acqua, quella un po' scomposta di chi nuota da tante vasche e da tanto tempo con una palla gialla ad altezza testa.
E' un gomito alto sull'acqua, è una mano aperta nell'aria e un deltoide rotondo, morbido e avvolgente. E quell'incastro lì tra deltoide rotondo e trapezio e testa che respira per me è pura estetica.
Il busto è un po' sollevato rispetto al pelo dell'acqua e le gambe son trascinate dietro quasi a dimenticarsele.
La nuotata lunga e affusolata dei nuotatori non mi affascina.
Mi spiego: mi piace, la osservo e la ammiro.
Ma io sono per quelle nuotate "imperfette" che fanno un po' di schizzi d'acqua..insomma la bracciata dei pallanuotisti (nessuno lo capirà.... questo lo so)
Eppure quelle lì proprio mi stregano.
Mi legano, mi avvinghiano, mi trascinano.

E io mi faccio trascinare.
Divisi da una corsia maciniamo metri in parallelo.
Stesso ritmo.
Stesse bracciate.
Stesse respirazioni.
Stessa acqua raccolta da braccia ben diverse.

All'inizio fatico.
In automatico serro le dita delle mani, alzo un pò le spalle e dimentico le gambe.
Adesso scivolo, lo scruto di traverso con un occhio solo, mentre respiro, aldilà dei dischi gialli della corsia.
Mi scruta di traverso mentre respira.
Stesso ritmo.
Poi rompo il fiato e lo seguo docilmente.
Molti bordi toccati all'unisono.
Molti metri fatti in parallelo.

Il tempo si è fermato.
Tunz-tunz è sparito.
Forse l'ora è finita.
Tanti metri son passati o forse nessuno: è impossibile dichiararlo.
Non distinguo più dentro e fuori dall'acqua: è tutto appannato allo stesso modo.
Scorgo solo una sagoma di cuffia-nera-con-bandiera-australiana che si incastra in un deltoide.
In questo limbo uterino penso che fortuna aver dimenticato gli occhialini...

All'aria aperta scopro di avere una capacità polmonare di 6 litri (anzichè i miei soliti 3), di non riuscire perfettamente ad allacciarmi le stringhe delle scarpe, di essermi dimenticata di avere tutti questi muscoli nell'avambraccio e nella schiena.

Tornando a casa mi viene in mente l'accoppiamento dei calamari (ps: peccato che questo link sia rovinato dalla pubblicità prima....i green porno sono i miei preferiti!!!!).

Ognuno fa quel che può.
Ognuno ha i suoi gusti.

Le formiche

2010-04-13T10:58:00.000+02:00

Giorni trascorsi a imbottirmi di libri e di film,
di sole e di giochi,
di cucina e di cibi buoni.

Al primo sole tutti fuori sul prato a giocare a frisbee, a far roteare palline colorate, a camminare su una corda tesa tra due alberi-pali.
Una scala di note di tromba aguzza le orecchie: sembra stonata in principio.
In realtà, scalda ancor più quest'aria calda e piena di collane di pratoline.
La tromba chiama una chitarra e un tamburo e un campanello e molti bimbi che rimangono attoniti e in ascolto del linguaggio universale della musica.
Questo formicaio umano si muove lentamente su un tappeto verdissimo e luccicante, si aggrega e si disgrega con regole precise ma incomprensibili ai più.
Il sole dipinge le gote e la punta del naso.

Dietro le mie lenti colorate osservo tutto.
Senza nikon, fisso un post it di parole.
Con il cuore, metto in calce un'emozione.

PS: Scopro l'efficienza sanitaria di questa città (beh, posso dirlo son proprio contenta), le prenotazioni on-line, i pagamenti on-line, le code inesistenti, i referti on line...due gg dopo....pazzesco eppure sono in italia....

L'appeso

2010-04-07T10:19:00.001+02:00

L'appeso, inserito originariamente da Trittoli.

Gli uomini sono sprezzanti del pericolo.
Le radici sono valide alleate.

Una mano lava l'altra

2010-04-07T10:17:00.001+02:00

Una mano lava l'altra, inserito originariamente da Trittoli.

I più grandi aiutano i più piccoli ad esplorare mondi nuovi.

Libertà

2010-04-07T10:16:00.001+02:00

Libertà, inserito originariamente da Trittoli.

Abbiamo modulato il concetto di libertà.

Buone notizie

2010-04-07T10:13:00.001+02:00

Innesti, inserito originariamente da Trittoli.

Buone notizie: l'innesto del ciliegio sta bene.
Le gemme sorridono.

Vai o torni?

2010-04-04T22:25:00.001+02:00

Vai o torni?, inserito originariamente da Trittoli.

Radici

2010-04-04T22:24:00.001+02:00

Radici, inserito originariamente da Trittoli.

e cerco le mie radici.
e penso che possono stare anche a testa in su.
e che possono anche essere mobili...

Legami

2010-04-04T22:23:00.001+02:00

Legami, inserito originariamente da Trittoli.

Indago sui legami.

Incontri mattutini

2010-04-04T22:12:00.001+02:00

Incontri mattutini, inserito originariamente da Trittoli.

L'acqua è gelida: di fare in bagno proprio non se ne parla.
I piedi a mollo aiutano a schiarire le idee, però.
Ho incontrato una vecchia amica.

Vele ammainate

2010-04-01T16:11:00.001+02:00

Vele ammainate, inserito originariamente da Trittoli.

Testa tra le nuvole

2010-04-01T16:08:00.001+02:00

Testa tra le nuvole, inserito originariamente da Trittoli.